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JORGE CANESE


  ESPERANDO EL VIENTO, 1981 - Poesías de JORGE CANESE


ESPERANDO EL VIENTO, 1981 - Poesías de JORGE CANESE

ESPERANDO EL VIENTO

JORGE CANESE

Ediciones DIALOGO

Cuadernos de la Piririta, 11

Director: MIGUEL ÁNGEL FERNÁNDEZ

Diagramación: LIVIO ABRAMO

Asunción – Paraguay

1981 (51 páginas)

 

JORGE CANESE

O LA FATALIDAD DE LA POESIA

Una mente literaria acomete su faena mediante una operación de la inteligencia; por lo menos en teoría, el total de ese manejo puede contarse y aún calificarse: el arranque y el remate, el ritmo, las correspondencias sonoras y verbales, la coherencia ideológica, el rasgueo incesante de aquello que se pretende comunicar y el machimbre de significado y sig­nificantes, cuanto más manifiesto menos conseguido. En fin, el espectro entero del discurso, que el autor y sus lectores pue­den descomponer, observándolo como de adentro de un espejo. Antes de que el proceso comience, sin embargo, el creador ya sabe que debe componer un poema o una narración o una secuencia de teatro; por lo general, las alternativas son más terminantes: tiene que escribirse prosa o verso. No hay, que yo sepa, una explicación satisfactoria de esta concepción de los textos, misteriosa como todos los orígenes en el univer­so.

Además, la ciega voz de mando de uno mismo, que surge sin la menor reflexión previa, debe acatarse sin vueltas, por­que en esta suerte de fatalidad no corren las trampas; por ejemplo, puede que la experiencia que se desea inscribir esté, como suele, profundamente injerta en un suceso, en un hecho cualquiera. Entonces, ¿Por qué no resolver en buena prosa la escritura, es decir, por qué no emprender un cuento o una novela?. Negativo. Porque si es poesía lo que ha dispuesto el hondón de nosotros mismos, poesía ha de salir, lo mismo que el fondo de la tierra decide y ejecuta el manantial. En ese caso, el creador auténtico no acude a la poesía "narrativa". negación híbrida de la lírica, sino que ciñe su impulso emotivo a una situación dramática, histórica o legendaria, lo cual es una nota distintiva de la poesía inglesa, según Luís Cernuda. Tal es, precisamente, una de las cualidades de la poesía de Jorge Canese. No sé si él leyó a Coleridge, Browning o Yeats, poetas en quienes es más aparente, a mi entender, la virtud apuntada por Cernuda, pero en todo caso el autor de '’Espe­rando el Viento" participa de una sabiduría similar a la de éstos, al menos en lo que se refiere al tratamiento expresivo del acontecer real, ya que en poesía no se trata de describir sino de presentar, como insistió Ezra Pound:

 

Un caramelo,

un cigarrillo,

el gusto a infinito de tus pechos

y tus ojos siempre negros

escrutándome desde lejos,

mirándome desde tan cerca.

 

Otro de los rasgos definitorios de la obra de Canese es su marcado tono "coloquial"; coloco este adjetivo con cierta reserva, debido al escaso rigor con que se lo ha venido usando para ubicar la poesía que, al igual que la de este libro, se apoya en muchas de las semantizaciones y fraseos del lengua­je práctico o común. Agudamente indica Alfonso Reyes sobre el particular que "ni verso ni prosa literarios pueden confun­dirse con el habla común" agregando que "Al llegar a la operación literaria, muda el régimen de conciencia como si nos acercáramos a un oficio religioso". Por otra parte, declara Juan Ramón Jiménez, no menos certeramente: "Quien escribe como se habla irá más lejos en lo porvenir que quien escribe como se escribe". Con todo, creo que no existe contradicción entre ambos dichos. El poeta malagueño no está privilegiando un quehacer literario homologado al habla cotidiana, vale decir al coloquio, sino que profetiza resplandor y larga fama al poeta preciso, firme y sencillo, en evidente oposición al lite­rato profesional, muchas veces engolado seguidor de raudas modas y sirviente de retóricas al uso. Y bien, la poesía de Canese es de las que pasarán, de acuerdo con el aforismo juan­ramoniano.

Esta poesía construida con el lenguaje de utilización co­rriente tiene, por lo demás, ilustres ejemplos contemporáneos, especialmente en nuestra América: Benedetti, Cardenal, Fer­nández Retamar, parte de los textos de Sebastián Salazar Bondy. Los poemas de Jorge Canese se unen al mismo curso, pero a su vez difieren de él en el sentido de que su voz, al re­vés que la de los mencionados, se adelgaza y va perdiendo énfasis, más en este poemario que en su primer libro. Pero ese acento casi confidencial no significa debilidad, sino al contrario. En un áspero susurro de varón, el poeta  denuncia la represión y la injusticia:

 

He dormido en celdas de media luz

para jugar al truco

y ver pasar el tiempo

contando los minutos.

 

Al fin y al cabo, el grito no es la manera más adecuada de hacerse escuchar.

Sea, pues, bienvenida esta poesía directa y conmovida, discutidora de nuestras fáciles transacciones de palabra y obra:

 

¿Cuáles serán nuestros temores,

que establecen

esa estrategia antigua

de contarles nada más que cuentos

a los niños?

 

Poesía que "busca... detrás del tiempo / una respuesta", incorporándose así a las manifestaciones nutrientes de la nueva literatura paraguaya, para honra y compromiso de nuestra cultura.

Carlos Villagra  Marsal

La Alcándara, febrero de 1981.


DICEN

QUE EXISTE

EL CIELO

 

UN VICIO MAS

 

Hoy he descubierto

un vicio nuevo,

uno más entre tantos

que uno al final adquiere

en este mundo de imperfecciones memorables.

 

No me lo he podido callar,

porque me duele

como todo buen vicio auténtico

desde el fondo del alma.

 

Así te llamo y te grito sin pausa

hasta elespasmo del aliento.

          ¡Ay dios,

         qué podré hacer para olvidarte!

 

 

¡AY TELÉFONO!

 

Sonará el teléfono

y escucharé tu voz.

 

Te sentiré tan lejos y tan cerca,

y queriendo alcanzarte

te diré palabras cariñosas,

inútiles y perdidas

en la imposibilidad de tocarte,

de sentirte cerca mío,

 

para que me digas que existo

y para que me cuentes

que no me devorarán

     el tiempo

     y el olvido.

 

 

PORQUE ESTABAS A MI LADO

En medio de una hermosa noche clara,

plagada de monstruos y luceros

sentí tu cuerpo

junto al mío.

 

Un caramelo,

un cigarrillo,

el gusto a infinito de tus pechos

y tus ojos siempre negros

escrutándome desde lejos,

mirándome desde tan cerca.

 

Tus caricias y tus besos

me alzaron en andas,

y reconozco

que estuve al borde de la locura,

muy cerca de la felicidad.

 

Soñé entonces

con el paraíso perdido de los incas,

con todo tipo de dioses tutelares

malignos y benéficos,

y me quedé contigo

porque estabas a mi lado

y porque me estabas mirando.

 

 

MARIPOSA TRISTE

Desenredé extasiado

los botones de tu cuerpo,

buscando el amor, la locura,

o yo qué sé qué cosas.

 

Y en medio de mi búsqueda encendida

encontré una mariposa triste

mirándome hacia adentro,

esperándome en el fondo de las cosas.

 

Te sentí pequeña,

acurrucada y cómplice

y te quise besar una vez más,

pero ya no estabas.

 

 

CON MI ALMANAQUE A CUESTAS

Como todos los años

llegará setiembre

y te extrañaré más que nunca,

          más que ahora.

 

Recordaré nuestras horas felices,

y mi mente buscará en vano

           tu presencia,

tu perfume de mujer hasta el alba.

 

Viejo y solo

me caerá la muerte pensando en setiembre,

en nuestro setiembre eterno

      y en ese amor

      que nunca pudo ser verano,

       y que siempre estuvo

más allá de las cosas simples.

 

 

DICEN QUE EXISTE EL CIELO

No sé

si te veré en el más allá.

 

Dicen que existe el cielo

y que allá las mariposas

nos ayudan a vivir

y a encontrarnos.

 

No sé

si nos veremos más

a lo largo del camino.

 

No sé si te veré mañana

cuando levante el sol

y seamos

nada más que dos seres

en la rutina del universo.

 

Esperaré a que llueva

y recordaré tus ojos.

 

 

DESPUES DEL DILUVIO

Una lágrima,

                       casi una lágrima.

 

Un suspiro.

Un sollozo,

                    casi un sollozo,

                    casi una lágrima

era yo

después del adiós,

                                   casi después del diluvio.


ESPERANDO EL VIENTO

 

SEGUIRE BUSCANDO

          Busco

detrás de cada flor

            un pétalo,

 

detrás de cada pétalo

             un aroma diferente,

 

detrás de cada beso

              una pasión,

 

detrás de una caricia

un tiempo distinto y más hermoso,

 

detrás del tiempo

              una respuesta

 

y más allá de todas las respuestas

               algo que me ayude a vivir,

               algo que me ayude a soñar,

               algo que me ayude a estar presente.

 

 

EL TIEMPO DE LAS FLORES

Me gustan los horneros

con sus nidos redondos

     porque no se parecen

a los de ametralladoras.

 

Me gustan las carretas,

los cometas y la música,

     porque no se parecen

a los tanques

ni al ruido infernal de las batallas.

 

Me gustas tú,

con tus bikinis y tus sonrisas,

     porque no parecen

uniformes de campaña,

 

     y porque te quiero

más allá del odio cotidiano,

de las escaramuzas

y de los tiroteos suburbanos.

 

 

DESDE EL CAMPO DE BATALLA

Combatiremos en la guerra

como buenos enemigos,

y nos daremos un beso

después de la batalla,

después de cada escaramuza.

 

Pelearemos con amor

por nuestro amor, por nuestra búsqueda,

y en medio de tantas confusiones

nos tiraremos con platos

y con flores.

 

Escucharemos música.

La dulce melodía de los tiroteos

y el silbido de las balas

impactándonos el alma,

agujereando lo que más queremos,

nos hará pensar

en los hijos, en la vida

y en ese amor que tanto nos duele

y que tanto cuesta.

 

No sé

quién saldrá ganador

después de tanto despelote,

pero lo seguro y cierto

es que quedaremos extenuados,

con muchos tiros en el cuerpo,

y en el fondo de las cosas

quedará un cariño infinito,

ese que nunca tuvo comienzo

y que siempre estuvo presente

entre nosotros.

 

 

ESPERANDO EL VIENTO

Mucho antes

que existieran la nada y sus complicaciones.

te conocí una tarde,

una limpia y hermosa tarde

sin soles extravagantes

y sin lunas de papel picado.

 

Eran los tiempos

del amor puro y perfecto,

antes que se inventara la nada

y que sus complicaciones

     y los sobresaltos del destino

nos  dejaran desnudos,

vacíos de esperanza a la vuelva del camino,

livianos otra vez

como para ser llevados por el viento.

 

Sí, fue mucho antes del amor

que nos conocimos y nos quisimos;

y ahora te recuerdo

vestida de oropeles rubios

esperando el viento,

la ráfaga fuerte capaz de remover la tierra

reviviéndonos un poco,

     aunque sea

     nada más que un poco.

 

 

BATALLAS DEL OCASO

Yo no sé

lo que seré después de muerto:

pasto para las gallinas voraces,

aserrín para remendar colchones

o fino polvo

esparcido por el universo.

 

Reirán los tiernos corderos de la noche,

bicheándome desde lejos,

diciéndome adiós con sus manitas en alto.

 

Escucharé el pitido de los trenes

escapándose veloces

de nuestra horrible imagen destruida.

 

Sonará el repiqueteo

de las batallas del ocaso,

ametrallándonos sin fin,

saludándonos desde abajo.

 

Nos dirán adiós todas las cosas,

y en ese descenso final

     con la frente en alto

     y maldiciendo,

me acordaré de tí

y te veré olvidándome.


¡LO QUE SON LAS COSAS!

 

HERMANO

Quiere uno a veces pensar,

que la distancia

es un invento del pasado;

que estamos a un salto de avión,

o a dos horas de tren.

     Pero es mentira.

 

La idea de París, San Pablo o Buenos Aires

vaga en una nebulosa

que pocas veces recordamos.

 

Adiós o hasta pronto

es un decir,

y no lo que se siente

     cuando te vas

     y cuando no podés volver.

 

No obstante

te seguiré extrañando hermano,

     porque estás lejos

     y por lo mucho que te quiero.

 

 

MI CALABOZO PREDILECTO

He conocido muchos calabozos

adornados de guardianes de uniforme.

 

He dormido en celdas de media luz

para jugar al truco

y ver pasar el tiempo

contando los minutos.

 

He vivido en las terribles mazmorras

sin dios, sin ley y sin patria.

 

Pero ninguna es como tú,

ni como tu dolorosa ausencia

cuando me faltas

     a mitad de la vida,

entre las huellas del viejo amor

     y el difícil comienzo

     de los últimos finales.

 

 

OTOÑO SIN RECUERDOS

Pasarán las golondrinas,

y nos comeremos las uñas

esperando

que nos dejen un saludo,

un resto de tecnología

o una sana ilusión de largo aliento.

 

Pasarán los caballos al galope

y los miraremos callados

desde lejos,

como esperando algún relincho amistoso

o alguna lágrima

en este mar de polvo.

 

Pasarán los elefantes y los tanques

sin siquiera un adiós en sus cañones,

sin una escama oculta en el recuerdo,

sin siquiera

un pedazo de metal caliente

para sentir que estamos vivos.

 

 

DISCUTIENDO NOSTALGIAS

Ayer estuve triste,

muy triste

pensando en setiembre,

en 1970,

en aquel otro invierno caliente y prisionero,

y en tu cara de luna

que se me borra

a través de los años.

 

¿Que no estaba triste?.

¿Te parece

que no estaba realmente triste?.

 

No vamos a discutir las nostalgias.

La opinión es libre,

pero yo estaba triste.

 

 

TRATANDO DE OLVIDAR

Ah,

quién pudiera olvidar

el café con leche, el amor,

los juguetes de plástico,

las guerras, el cine

y las inundaciones con sus camalotes

que nos recuerdan siempre

el paso inexorable del tiempo

 

Olvidarnos de todo,

o por lo menos

de todo lo aparentemente importante;

olvidarnos que existimos,

olvidarnos de pensar

y olvidarnos que los niños

algún día serán como nosotros.

 

 

DICEN

Dicen

que mañana lloverá

y que todos seremos iguales.

 

Dicen

que existe dios

y que todos iremos al cielo.

 

 

EL MUNDO CAMBIA

Después de todo

lo mismo lloverá.

 

Aunque no nos guste,

el mundo cambia

y no es nuestro.


LOS SANTOS

SOMOS TODOS

 IGUALES

 

CONTRERA

Siendo que no fumaba,

pidió un cigarrillo

como último deseo.

Era un contrera empedernido.

 

Lo encendió

y le dio una larga y melancólica pitada.a la que él mismo contestó

con una salva interminable de toses y catarros,

tan largos

como su inexplicable inexperiencia en la materia.

 

Suspiró al fin

y pronunció sus últimas palabras

(teñidas del heroísmo optimista

que siempre lo había caracterizado):

     “¡Esto sí que es vida, carajo!".

 

Entonces

se escucharon los disparos.

 

 

 

ACTUALIZACION

DE LAS BIENAVENTURANZAS

     Bienaventurados

los que orinan las paredes,

porque ellos

no conocen la decencia,

las normas sociales,

la envidia, el odio y la vergüenza.

 

     Bienaventurados

los ingenuos, los ilusos,

los desubicados y los crédulos,

porque sólo ellos

podrán ser engañados.

 

     Bienaventurados

los idiotas y los torpes,

porque ellos

no conocerán la inteligencia.

 

     Bienaventurados todos los inútiles,

los feos, los primitivos,

los que nunca supieron hacer

algo que valga la pena,

 

y los que haciendo grandes cosas,

nunca figuraron en los libros

ni en la historia.

 

EN UN RINCON DEL UNIVERSO

En estas latitudes,

cuando el calor

revienta los termómetros

más allá

de los 40 grados a la sombra.

 

Aquí,

cuando el trópico

reseca los pastos,

o mata entre diluvios y raudales

a desprevenidos transeúntes:

 

aflora en mí

una violencia irracional y primitiva

que emerge de los huesos

y de las tibias calenturas de la siesta.

 

 

CAMINO DE TORTUGAS

Siguiendo el camino

que las tortugas cuaternarias

nos mostraron siempre,

llegamos

a esta feliz encrucijada,

 

tratando de orientar

el caudal de los ríos con sus represas

                                            hidroeléctricas,

el aullido ciclónico de las canchas de fútbol

     y el amor

     como estrella que combate.

 

 

 

ESE VIEJO TRUCO

DE CONTARLES CUENTOS

 A LOS NIÑOS

Es cuestión de ser sinceros.

Confesarnos.

¿Cuáles serán los intereses

que queremos conservar?.

 

¿Cuáles serán nuestros temores,

que establecen

esa estrategia antigua

de contarles nada más que cuentos

a los niños?.

 

 

 

COMO SIEMPRE

Como un cocodrilo

enamorado de la luna

estaba yo

tranquilamente sumergido en mi laguna,
 

hasta que llegó el progreso

y nos secó los charcos.

 

 

CLAUDICANDO

Sí,

es cierto

que le hacemos concesiones a la vida,

que nos gusta pensar que todo sigue igual,

     y que el tiempo

     no nos pisa nunca los talones.

 

Sí,

es cierto

que no quisimos como nos amaron a nosotros.

que no hicimos lo que debíamos

y que tampoco llegamos

     a las metas

     que alguna vez nos propusimos.

 

Lo que se dice:

una vida

llena de claudicaciones fáciles,

 

Por eso,

procuraré olvidar

todo lo que pueda,

     y el resto

     que se lo coman los chanchos.

 

 

HAY COSAS QUE SALEN MAL

Lógicamente

esa partida

la teníamos que haber ganado

nosotros,

pero la mano

venía mal barajada

y nos cagaron de entrada.

 

Y claro,

es cierto que no sabíamos ni sumar

y que muchos de nuestros sociosse murieron

ahogados en una lágrima.

 

Pero,

no es cuestión de lamentarse,

hay cosas que salen bien

y cosas que salen mal.

 

 

 

 

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