RENÉE FERRER

Nacimiento:

Asunción, Paraguay

19 de Mayo de 1944

DESDE EL CAÑADON DE LA MEMORIA, 1984 - Poemario de RENÉE FERRER DE ARRÉLLAGA

DESDE EL CAÑADON DE LA MEMORIA, 1984

Poemario de RENÉE FERRER DE ARRÉLLAGA

Edición digital: Alicante :

Biblioteca Virtual Miguel de Cervantes, 2001

N. sobre edición original:

Edición digital basada en la de 2ª ed. Hamburgo, [s.n.],

(Imprenta Paul Molnar), 1984.

PRIMER PREMIO - Concurso de Poesía AMIGOS DEL ARTE

Homenaje al Cincuentenario de la Defensa del Chaco

Asunción-Paraguay, 1982

A los que quedaron

a los que volvieron

y en especial a la memoria

del Tte. Primero Luis Estragó Trías

LA AUTORA

Renée Ferrer de Arréllaga nació para la poesía paraguaya a la edad de 21 años, cuando publicó su primer libro, un manojo de poemas de amor bajo el título de «Hay surcos que no se llenan», en 1965, seguido dos años después de «Voces sin réplica».

Se volcó más tarde a la poesía infantil, tomando su voz un nuevo horizonte. Aparecieron así «Cascarita de nuez» en 1978 y «Galope» en 1983.

Su acento profundo y hondamente americano se expresó nuevamente en 1982 con el presente poemario, «Desde el cañadón de la memoria», una visión estremecida de la Guerra del Chaco, que desangró a Paraguay y Bolivia entre 1932 y 1935. Con esta obra obtuvo el primer premio en el concurso de poesía de Amigos del Arte «Homenaje al Cincuentenario de la Defensa del Chaco». Ha sido incluida en las antologías «Voces femeninas en la poesía paraguaya» de Josefina Plá, «La mujer en la poesía hispanoamericana», editada por el Fondo Editorial Bonaerense y, en «Letras femeninas en América», edición especial de la Asociación de Literatura Femenina Hispánica, 1981. Fundó en 1982 con otras escritoras la Asociación de Literatura Infanto-Juvenil del Paraguay. Es miembro del PEN-Club paraguayo.

Renée nació el 19 de mayo de 1944 en Asunción y tiene el doctorado en Historia de la Universidad Nacional de Asunción por su tesis «Núcleo poblacional establecido en torno a la Villa Real de la Concepción -Origen y desarrollo socio-económico».

PRÓLOGO

El tema de la Guerra del Chaco ha sido escasa y débilmente tratado en la literatura paraguaya de creación. Los estudiosos atribuyen esta carencia al factor compensatorio de la victoria del ejército-pueblo paraguayo (y aquí me niego a entrar en la polémica de si ganamos la guerra o perdimos territorio). La otra característica propia a nuestra cultura -con razón también evocada- es la falta de tradición en lo que concierne a la dimensión imaginaria. Y por el contrario, la inflación textual en el dominio de la historiografía, crónicas y memorias, fenómeno que también se constata a propósito de la contienda chaqueña.

Es por ello que resulta tanto más interesante el libro de Renée Ferrer de Arréllaga, Desde el cañadón de la memoria. Se puede decir que el mismo equivale, en el dominio poético, al tratamiento que del tema hace Augusto Roa Bastos en Hijo de hombre, en lo que respecta a la producción narrativa. Es decir, proyectarlo a un nivel de transposición estética en el que la elaboración del significante trastrueca proteicamente los datos de la «realidad» histórica, sin que por ello sufra el contenido de la «verdad» emocional, de la verosimilitud textual. Que son niveles esenciales de la escritura en la producción imaginativa, cuando se trata de un tema como el abordado.

El distanciamiento, temporal y de experiencia, de la autora con respecto a la circunstancia histórica evocada le permite conseguir las variantes semánticas, los matices diversos, múltiples con que encara esa transposición. El sugestivo título está ya dando cuenta de esa proyección, de esa refracción en el verbo. Y la reelaboración literaria del significado nos llega en el eco multiplicado con que la poesía sabe restituir su fluidez a la realidad. De pronto su voz se consterna ante el hecho trascendental de la crueldad inútil de las guerras, que reduce a todos los hombres a la misma cifra del destino:

«El soldado que esparce sus pedazos/ en la antesala del silencio/ es siempre el mismo» («Guerras»). Es esa tónica reflexiva, grave, desolada o dolorida la que se mantiene en la primera parte del poemario («Circunstancia», «¿Por qué?»). A partir de «Despedida» («mirada interminable/ abarcando las costas que se alejan»), son las situaciones circunstanciales, los lugares u objetos («Trinchera», «Agua», «Noticia», «Caramañola»), o los personajes cargados con los signos del destino trágico o heroico («Caídos», «Choferes», «Enemigos», «Arcángel», «Aguateros») los que ocupan el redondel de la luz poética. Para cerrarse sobre las consecuencias y los despojos de la cruenta representación («Desde aquí», «Ex combatiente»). El balance del absurdo naufragio está dolorosamente rematado en el último poema, «Paz»:

«Ya no tiene sentido

ni la angustia,

ni la espera ensombrecida de la aurora,

o el miedo,

o el coraje...

Sólo duelen las almas asomadas

al brocal insondable de la ausencia...»

Renée Ferrer de Arréllaga nos conduce en este deambular alucinado «entre las cruces del silencio», «por cañada y sendero,/ por trinchera y ocaso...» con el paso seguro de una palabra constelada de imágenes de refractada emoción, cargada de símbolos evocadores, nostálgicos, devastados o tristes, que sigue de cerca el ritmo del «tiempo irremediable» en que quedaron «los huesos solitarios/ lamidos por la noche...» Porque el distanciamiento señalado no implica, en absoluto, indiferencia ante la tragedia de compartida sombra que vivió su pueblo. La autora vibra al recomponer, «desde el cañadón de la memoria», el tejido doloroso de esa experiencia histórica. Su voz se encrespa de ira impotente, de orgullo solidario, se prosterna en dolida, en fraterna proximidad, despliega su estandarte «con relente de angustia», con «un frescor de lapacho», con «un incendio de alondras sobre el curso del alba». Por encima de ese «trágico desvelo/ en los acantilados del silencio», que es la guerra fratricida, hay una respuesta de esperanza compendiada en el díptico de su poema clave «¿Por qué?».

«... el faro del ayer encanecido

en la rada del tiempo nos aguarda.»

Hay aquí una evidente apuesta de futuro, en la que la poesía propone una continuidad entre un pasado herido y un proyecto que nos aguarda, como un desafío, «en la rada del tiempo». La voz acendrada de Renée Ferrer de Arréllega, que sabe trascender la anécdota, refringir plurívoca y apasionadamente la realidad histórica, es al mismo tiempo una respuesta a ese reto. Y esto porque la poesía, que por esencia manifiesta la palabra de la colectividad, es capaz, como el pueblo, de superar las más sombrías calamidades, llámense guerras, pestes o dictaduras. Es lo que hace este intenso, este fulgurante poemario, «Desde el cañadón de la memoria», que es en cierta manera, una memoria del futuro.

RUBÉN BAREIRO SAGUIER

París, enero de 1984

Enlace al ÍNDICE del poemario DESDE EL CAÑADÓN DE LA MEMORIA en la BIBLIOTECA VIRTUAL MIGUEL DE CERVANTES

La autora/ Prólogo/ Guerras/ Circunstancia/ ¿Por qué?/ Despedida/ Trinchera/ Caídos/ Agua/ Noticia/ Caramañola/ Chóferes/ Enemigos/ Arcángel/ Desde aquí/ Aguateros/ Excombatiente/ Paz

GUERRAS

No importa que las guerras tengan nombre

siempre serán un llanto

y un silencio,

un trágico desvelo

en los acantilados de la muerte.

Las aves agoreras beberán en los huesos

traspasados de viento

un sabor de abandono,

y partirá aún doliente

su vuelo fugitivo

hacia el tajo insaciable de la ausencia.

Se volverán los páramos albergue

de un pulso coagulado,

un alboroto en sombras,

y tendrán los crepúsculos

la calcárea tristeza del astro taciturno.

No importa que las guerras tengan nombre

y un lugar en el tiempo.

El soldado que esparce sus pedazos

en la antesala del silencio

es siempre⁽²⁾ el mismo.

CIRCUNSTANCIA

El hombre es pasajero de la aurora,

sereno timonel entre los astros,

caminante de un minuto demorado.

Va talando las horas en la huella

donde los sueños cantan

o se asfixia la sangre.

En la grieta del pulso se derrama

un tropel de congojas que perturba

la mansedumbre del remanso.

Todo cambia de pronto,

todo cambia.

Es un hombre varado entre los hombres

formando una miríada de alientos simultáneos,

un follaje de arterias tras el llanto

en la encrucijada de la violencia.

Todo cambia de pronto,

irremediable.

Se reclina a lo lejos el sol acongojado

y en la distancia tirita cabizbajo

un hálito de sombras.

¿POR QUÉ?

Hay preguntas que sólo se develan

bajo un claro de estrellas entornadas,

preguntas que trastornan

el brillo inaccesible de las constelaciones.

Somos los caminantes de un lucero

signado por un surco visionario.

Habitantes de un redil

donde clarea un relente de angustia.

Coordenada indeleble

de vastas lejanías orográficas

en constante garúa de hora y ansia.

Un frescor de lapacho nos cobija

la espesura del alma;

el faro del ayer encanecido

en la rada del tiempo nos aguarda.

Las aves de la aurora se desbandan

cuando esparce la tierra sus andrajos

en desorden de sombras,

y un tórrido aguacero

anega la hendidura

en la quebrada insomne del misterio.

No quisimos el charco de amapolas ultrajadas,

un incendio de alondras sobre el curso del alba,

simplemente,

horadado nuestro suelo

le devolvimos su leche de guarania.

DESPEDIDA

Mirada interminable

abarcando las costas que se alejan.

Espuma taciturna

rompiendo quedamente

el minuto suspenso.

Adormida en los aires

se estanca la euforia primigenia,

el adiós largamente demorado.

Un tumulto de alientos se acurruca

en el corredor de la conciencia,

en tanto que la imagen chorrea débilmente

su tristeza a lo lejos.

Mil palomas se agitan

sobre una multitud esclava

del silencio.

Se aferra la congoja al horizonte

con la dulce nostalgia

de todo cuanto ha sido.

Grietas desconocidas tiritan en el aire

inundado de nombres,

y ante los arrebatos del destino

un desvalido asombro

se aglutina en la garganta.

TRINCHERA

Yacija donde rompe un oleaje de espera,

y se anega el recuerdo maniatado.

Deambula la nostalgia

con la triste faena

de adormecer cenizas

en la opaca longitud de sus entrañas.

Fue un albergue sonámbulo

en las esquinas del verano,

mantel para un banquete taciturno

en los pozos del alba,

alcoba de un insomnio trastornado.

Del coraje rondando en un desierto

de lunas fugitivas

cobijó el sollozo mutilado,

el sudor acampado

en los harapos de la aurora.

En su cauce sin nombre

quedó el adiós definitivo

de los peregrinos de la muerte;

candiles permanentes

de un tembladeral abandonado.

En los estanques del péndulo

sus senos de telúrico silencio

amamantaron una estirpe

cautiva del destino.

CAÍDOS
	Permanecen
	en el vestíbulo de la muerte
	con la ceniza del sueño
	en las órbitas vacías.
	Centinelas insomnes
	de una sedienta latitud
	de raíces oscuras.

	Refugio de aves mansas
	sus huesos solitarios
	lamidos por la noche.

	En un golfo de angustia
	se hamacan los despojos
	de una vigilia largamente presentida.

	Las cruces del silencio
	cautivas de un desierto taciturno
	se alargan mansamente
	en esa soledad desamparada.

	De repente la nada
	amordaza el pulso de la lumbre,
	y un naufragio de rezos
	modela
	el rostro del coraje.


AGUA
	Reverbera el poniente
	un caldo de verano
	empapando muy hondo la celda del silencio.

	Las veredas del llanto
	inventan espejismos que parten fugitivos
	al galope del tiempo.

	La vigilia entre tanto va arrastrando su lastre
	de nombres presentidos,
	presentidos y yertos.

	Se desdobla⁽³⁾ en la tarde de sol y polvareda
	un mudo abatimiento
	sin que nada mitigue la ausencia cenicienta.

	No estás en las faenas,
	furtiva, entre las sombras
	con esa mansedumbre de calma primigenia.

	Ni te esconde avariento un rescoldo de siesta
	cuando inertes los ojos llorando se revientan.

	Te has ido hacia una noche de lunas apagadas
	donde nadie te encuentra.

	Y llega tu caricia retrasada
	cuando ávidos cuervos se deleitan
	sobre una desolada tumba abierta.


NOTICIA
	Enramada empapada de sombras.
	Una mudez de labios apretados
	transita su calma perfumada.

	Los pasos se desvelan
	en la arena.
	Palpitan los malvones
	en el aire.

	El silencio agobia
	el aleteo de los pájaros,
	mientras inunda el sol de goterones
	las grietas del verano.

	En el pozo se hamacan los helechos
	y muy hondo se aduerme
	la frescura del agua.

	El cántaro se llena dejando olor
	a tierra después de lluvia mansa.
	Un gallo rompe el aire
	con el filo cruel de su garganta,
	y más lejos un perro
	despertándose ladra.

	Todo parece entonces suspendido
	en un sorbo de tiempo
	y de distancia.

	En la chacra se ara como entonces.
	En el fogón prendido
	humea un caldo de tristeza.

	Con ramas secas se barren las tinieblas
	y la mudez persiste
	en el trajín de pasos aquietados.

	Hasta el loro ese día
	en su aro ha callado.
	Un tumulto de rosas
	se agolpa en los rosales
	y las plantas modelan
	su lenta caminata,
	de la cocina al patio
	sobre una huella santa.

	Dos palomas morenas
	encienden una vela
	y una lágrima.

	El tiempo irremediable,
	irremediable, pasa.


CARAMAÑOLA
	Puñado de latón donde palpita
	un recuerdo de siesta
	en alucinada vastedad.

	Manantial prisionero
	alivianando el tajo del insomnio
	en el solazo
	con la fría moldura de sus labios.

	Su roce se recuesta
	con esa mansedumbre de pausa acostumbrada
	sobre la celda del cansancio.

	Compañera febril
	cuando la piel acampa
	bajo un astro de arenas azuladas.

	Mujer para un orgasmo interminable
	cediendo brevemente sus honduras
	en los claros del alba.

	Se inclinan sus sorbos torrenciales
	a regar un desierto de amapolas abiertas.

	Y estéril ya, su lecho de vendimia,
	el secreto remanso de su cauce
	se queda, compasiva,
	recogiendo caricias en la noche
	bajo un cielo de estrellas ateridas.


CHÓFERES
	Hay un triste temblor de follaje ultrajado,
	en picadas salobres un filo de agonía,
	el temor con que empañan los pájaros gigantes
	la quietud de la siesta.

	Bajo un sol desquiciado
	el retraso del péndulo
	expulsa de su alcándara
	a los desheredados de la vida.

	Se tropiezan las ruedas en los huecos insomnes
	de una rendija abierta
	y se llenan los montes de monótonos ecos.

	Estoicos peregrinos,
	van sorteando las hebras del silencio
	entre sacos de viento y polvareda
	hasta llegar,
	desde un ascua desértica,
	a empaparles el tajo de la espera.


ENEMIGOS
	La furia se diluye
	en un hilo que corta la sobria lejanía.

	Desenredan sus cuernos
	ramazón de contienda
	empapando de euforia las callejas del viento.

	La hiedra del silencio va trepando los cuerpos
	mientras la luz se acuesta
	sumida en los lamentos.

	En desérticas sombras
	duerme la tierra en calma,
	mojada de abandono.

	En la herida caliente de una distancia insomne
	los ojos se dilatan,
	y represa la arteria la savia alborotada
	de un instante que fluye
	desgajado del tiempo.

	Un disparo desgarra la espesura
	en el denso letargo del pulso desbocado,
	y una mano fraterna, mutilada y vacía
	se aferra al enemigo
	en la antesala del olvido.


ARCÁNGEL
	A las enfermeras
	Arcángel en la hora apocalíptica
	sosegando el hartazgo de la sangre.

	Desde el túnel helado que transgrede
	los límites del sueño
	devolviste al pulso demorado
	su ritmo de galopa
	ante el precipicio de la ausencia.

	Amapolas heridas compusieron tus besos
	y esa ternura inédita
	que ronda tu ladera
	hizo surgir palomas de la nada
	sobre los andrajos del silencio.

	Con la lágrima huérfana
	de los desamparados de la vida
	modelaste un remanso,
	y sorbió tu desvelo la palabra caída
	bajo un astro esquelético.

	Arcángel
	de lunas azarosas,
	de corrientes sin cauce,
	de un desaliento oscuro;
	y lámpara encendida
	en ese devastado
	tembladeral de sombras.


DESDE AQUÍ
	Las horas se devanan
	con una sombría lentitud.
	Las noticias golpean la hendidura
	con su negro plumaje de paloma sedienta.

	Adentro, en los rincones,
	deambulan los fantasmas de las velas,
	mientras se quiebra el eco
	en los suburbios de la tristeza.

	Se devanan los horas,
	en la distancia,
	lejos,
	y en el lindero del presentimiento
	se revienta una alondra,
	se coagula una lágrima
	o parte hacia el arcano una amapola abierta.

	Se transita en las calles
	con la parca presteza del estibador insomne,
	con el músculo tenso del soldado sin frente
	varado en las aceras de la espera.

	Y en nuestra pajarera desolada
	múltiples picos acarrean
	las briznas que cobijan
	a los redentores⁽⁴⁾de la aurora.


AGUATEROS
	Agreste soledad.

	Distancia lineal en el umbral de la mirada,
	el pulso resignado bajo una demente claridad,
	gemidos de metal
	en el regazo desvalido de la huella.

	Agreste soledad.

	Hay manos retorcidas
	estrujando a lo lejos los senos de la tierra,
	un buril decidido corta la tarde rectilínea.
	Fantasmas trepando las tinieblas del deseo,
	palabras rescatadas del recuerdo
	y esa tibieza alada de caricias ausentes.

	Agreste soledad.

	Palmeral ceniciento bajo un sol empañado,
	descampada quietud de un páramo sediento.
	Acordes de guitarras desterradas
	y una marca candente
	en la garganta torrencial
	de lunas anteriores.

	Agreste soledad.

	El cielo se ensombrece bajo un himno funesto
	de metálicas aves
	derramando su sombra
	sobre las dunas de la impotencia.
	Un grito quiebra el aire.

	Humareda y silencio.


EXCOMBATIENTE
	Soy un mástil de latido torrencial,
	un ayer,
	y un volver hacia el recodo
	donde esperan los bártulos yacentes.
	Un galope tronando
	sobre la ilímite vastedad de la mirada,
	una atroz hemorragia de rendijas abiertas.

	Soy un páramo viejo
	apostado en un tiempo de distancia,
	un ansia de brújula errabunda
	en las cañadas del silencio,
	la mano suplicante al minuto furtivo
	que penetra en la nada.
	Fiero yunque de tanta lejanía
	y un laurel en el alma.

	Soy un avaricioso centinela
	de un palmeral desierto,
	vigía solitario bajo ausentes estrellas.
	El miedo del instante irrepetible
	de morir y vivir eternamente,
	el salto de una vena encabritada
	en la valla del imposible.

	Y ahora, tantas veces,
	un terrón olvidado
	bajo el aguacero de la vida.


PAZ
	Sobre la huella reseca de la sed
	donde ronda la locura agazapada,
	tiembla el salitre adherido a las entrañas
	con imágenes de sangre entremezcladas.

	Ha llegado el instante.
	El silencio absoluto de la paz.
	La quietud innombrable de las horas
	y esa lluvia de flores en el viento.

	Ya no tienen sentido
	ni la angustia,
	ni la espera ensombrecida de la aurora,
	o el miedo,
	o el coraje.

	Sólo duelen las almas asomadas
	al brocal insondable de la ausencia,
	la pérdida de aquellos
	para quienes la muerte
	ha sido el último recuerdo de infancia.

	Ha terminado ese andar
	perdiéndose en pedazos
	por cañada y sendero,
	por trinchera y ocaso.

	Después⁽⁵⁾ de tantos días de tu ausencia,
	de tanto llanto apretujado
	en los rincones que esconden la flaqueza,
	después de tanta entrega derramando
	fogata irremediable,
	has llegado, por fin,
	la deseada,
	cubriendo los campos de batalla
	con tu lluvia de flores en el viento.

NOTAS

1. [«Projimidad» en el original (N. del. E.)]

2. [«Siempe» en el original (N. del. E.)]

3. [«Desbobla» en el original (N. del E.)]

4. [«Rendentores» en el original (N. del E.)]

5. [«Depués» en el original (N. del. E.)]

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del portal LITERATURA PARAGUAYA

de la BIBLIOTECA VIRTAL MIGUEL DE CERVANTES
en el www.portalguarani.com

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DESDE EL CAÑADÓN DE LA MENORIA

Poesías de RENÉE FERRER DE ARRÉLLAGA

SECTOR TOLEDO

Poesías de MARÍA ELINA PEREIRA OLMEDO

PRIMER PREMIO

Concurso de Poesía AMIGOS DEL ARTE

“Homenaje al Cincuentenario de la Defensa del Chaco”

Asunción – Paraguay, 1982

PRÓLOGO

En el último concurso de poesía, patrocinado por "Amigos del Arte", resultaron premiados los textos de RENÉE FERRER DE ARRÉLLAGA y MARÍA ELINA PEREIRA OLMEDO. La primera en la categoría de mayores con el poemario "DESDE EL CAÑADÓN DE LA MEMORIA"; la segunda, en la de menores, con "SECTOR TOLEDO, 1933".

Abundan los concursos de Poesía y es de lamentar que no ocurra lo mismo con Novela o Teatro. Si digo que se apunta a lo más "fácil", quizás no esté del todo equivocado. El trabajo que impone la revisión de los textos es cansador y con frecuencia la cosecha pobre. En el caso de la Poesía es el trabajo más corto pero preciso es hilar muy fino. Como me veo con frecuencia envuelto en estos menesteres, me atrevo a decir -sin por ello ofender a nadie- que la buena poesía no abunda. Da la impresión de que se compone bastante a vuela pluma. Nunca da buen resultado. Se producen unos textos de renglones cortos y renglones largos que no son, muy a menudo, sino mala prosa.

En el último concurso de "Amigos del Arte" los trabajos presentados no fueron muchos y hubo de todo, pero entre ellos resaltaron, pronto y nítidamente, estos dos poemarios. Versaba el concurso sobre el Cincuentenario de la Epopeya del Chaco. El enfoque fue muy variado, desde la casi mera cronología hasta el simbolismo más atrevido y desfasado. Renée y María Elina supieron encontrar el toque adecuado. Y el lenguaje poético.

María Elina, tan joven, usa un sentimiento muy delicado en dos extensas cartas y dos reflexiones propias. UNA DE LAS CARTAS LA ESCRIBE EL SOLDADO (uno cualquiera) a su madre; la otra la madre.

En la primera, "SECTOR TOLEDO, 1933", el soldado desarrolla, de una manera muy realista, no el quehacer de la guerra sino la sicología del hombre-niño que se halla metido en una guerra, que la sufre con patriotismo pero que no tiene, evidentemente, una vocación castrense. Es la sicología de la soledad afectiva, del apego a la casita paterna. "Aquí hace frío"; "Aquí el agua es amarga y dura"; "Los sueños no sirven de nada, madre"; "los sueños solo servían en casa, allá, en el Colegio,/ antes que el mundo en que vivíamos se rompiera/ y estallara en toda esta inmundicia". No, no le gusta la guerra -y es una realidad traspuesta de la autora, joven- "Nada parece real, ahora./ Este barro que nos come los pies/ que sólo puede dar a luz mosquitos y fiebre,/ este barro se ha tragado la vida".

La madre escribe en carta cruzada, pues se queja: "¿Por qué ya no escribes hijo?". Su tono es el afectivo de una madre, tal vez demasiado exquisito. "Hemos ido más lejos, a tu tiempo de niño./ ("habrá alguien que te dé un abrazo en este día,/ allá dondequiera que estés?)". Ella le comenta su infancia, habla de los amigos que, también ellos, se han ido ya a la guerra.

Las dos cartas se desarrollan con un realismo patético, duro en el hijo; sutil, hogareño en la madre. Están llevadas con una lógica impecable, de guerra y sus consecuencias inmediatas, una; de hogar y reminiscencias hogareñas, otra.

Quien ha vivido la guerra, las trincheras, sabe que el barro es sarro y que la sed y el hambre, como las balas, matan. Y una madre, por patriota que sea, piensa con ansia en el soldado -adolescente que se le fue y sufre. María Elina ha escrito esta manera, su reflexión lo confirma:

"Oigo las voces de muchos

hablando las glorias de la guerra"...

pero:

"Veo a veces, pero cada vez menos,

hombres viejos y cansados.

Ellos han vuelto.

Por eso hoy cuidan coches,

o venden boletos de lotería.

Porque es más fácil

levantar un monumento a un muerto,

que proporcionar una vida digna

a un hombre que no quiere morir".

Esta juventud también daría su vida por defender la tierra robada -La Patria- pero acusa el desamparo de los vencedores; de algunos. También es homenaje, en vívido contraste, al dolor y la gloria de la Guerra del Chaco.

RENÉE FERRER DE ARRÉLLAGA ofrece "DESDE EL CAÑADÓN DE LA MEMORIA", en enfoque distinto, prácticamente un sentir igual: el ex-combatiente se dice a sí mismo:

"Soy un páramo viejo

apostado en un tiempo de distancia"...

"Y ahora, tantas veces,

un terrón olvidado

bajo el aguacero de la vida".

Renée Ferrer de Arréllaga divide su poemario en los siguientes títulos: GUERRAS - CIRCUNSTANCIAS -POR QUE - DESPEDIDA - TRINCHERA - CAIDOS - AGUA - NOTICIA - CARAMAÑOLA - ENEMIGOS -CHOFERES - ARCANGEL - DESDE AQUI - AGUATEROS - EX-COMBATIENTE - PAZ.

Como se ve, esta división implica la contextura toda del desarrollo, no táctico, sino vivencial de la guerra del Chaco. Creo que es un acierto este enfoque de quien no busca una historia sino una emoción de tal jornada trascendental. Nuestra poetisa logra plenamente darnos esta emoción desde una visión interior. El lujo de imágenes le otorga pulcritud de estilo dentro de una estimable concisión.

Partiendo del impacto angustioso que la palabra "guerra" produce llegamos a la Paz que sosiega, a pesar del amargo recuerdo.

"No importa que las guerras tengan nombre/ siempre serán un llanto/ y un silencio./ un trágico desvelo/ en los acantilados de la muerte". "El soldado que esparce sus pedazos/ en la antesala del silencio/ es siempre el mismo".

Y la Paz: "Ha llegado el instante./ La quietud innombrable de las horas/ y esa lluvia de flores en el viento". "Ha terminado ese andar/ perdiéndose en pedazos/ por cañada y sendero,/ por trinchera y ocaso".

La elaboración de este código poético supone en la autora un dominio total del idioma como expresión sintáctica e imaginería de retablo. Así, por ej. cuando planta al hombre, en "Circunstancia", primero, en postura normal, él:

"El hombre es pasajero de la aurora,

sereno timonel entre los astros,

caminante de un minuto demorado".

pero, segundo, en su circunstancia: "todo cambia de pronto,/ todo cambia". Y resulta: "Es un hombre varado entre los hombres.

formando una miríada de alientos simultáneos,

un follaje de arterias tras el llanto

en la encrucijada de la violencia".

Y es el hombre también -siempre el hombre, en esta poesía de la autora- inmerso en el "Por qué" de todas nuestras interrogantes; un hombre que se hace Patria: "No quisimos el charco de amapolas ultrajadas

un incendio de alondras sobre el curso del alba;

simplemente,

horadado nuestro suelo,

le devolvimos su leche de guarania".

Podríamos ir desglosando en cada título imágenes sorprendentes de evocación y fuerza. En la "Despedida": "Se aferra la congoja al horizonte". En "Agua": "Las ve redas del llanto/ inventan espejismos que parten fugitivos/ al galope del tiempo".

El tan mentado chofer es para Renée F. de Arréllaga "estoico peregrino": "van sorteando las hebras del silencio/ entre sacos de viento y polvareda/ hasta llegar/ des de un ascua desértica/ a empaparles el tajo de la espera". "Aguateros" es tal vez el poema más logrado, total, en un total de resonancias cabales.

El lector tiene en sus manos una visión poética de la guerra, no por ello menos real. Saludando siempre los escritos sobre esa guerra, nos parece que se detienen muchos en la secuencia cronológica y táctica, derrotas y sobre todo éxitos. Aquí hay una emoción, a la distancia, entrañable: amorosa y dolorida.

As. 17/ agosto/ 1983.

CÉSAR ALONSO DE LAS HERAS

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