ARDER, ES LA PALABRA 1959 – 1961 - Poemario de LUIS MARÍA MARTÍNEZ

ARDER, ES LA PALABRA

(1959 – 1961)

Poemario de LUIS MARÍA MARTÍNEZ

Editorial LUXE

Asunción – Paraguay

1966 (57 páginas)

Queda hecho el depósito que previene la Ley 94.

PRINTED IN PARAGUAY

IMPRESO EN PARAGUAY

Se terminó de imprimir el

día 31 de octubre de 1966,

en los Talleres Gráficos

de la Editorial LUXE»,

Alberdi 446 - Teléf. 8487

ARDER, ES LA PALABRA

Arder, es la palabra de por vida,

la orden secreta dada en la partida

a la paloma no comprometida

la pasión tirando hacia la huida

Arder, es la palabra ya entendida.

VOLAR

Yo puedo volar mucho,

cantar con una voz desconocida y pura,

mover - ¡qué mucho vuelo! -mi antena

también pura.

Cuántas cosas he visto

(el ver es convencerse)

a pesar de mi edad escasa, pero mucha.

-Cosas que son heridas

serias ....,

sufrimientos horribles como hogueras,

alegrías alegres como peces -

A mi me miran, si, a mi me miran

con menoscabo de mi trueno y alas,

con una indiferencia seriamente insistente.

(Sabedlo:

- Es un arma el silencio

para acallar las voces que no cuadran

dentro del sosegado conformismo -)

Y sin embargo hay otras

cadenas que nos ciñen

como lianas desasosegadas;

cadenas que son miedos,

alertas que son rejas.

Al contrario

los héroes resisten los asaltos

de los desordenados gritos roncos

de polizontes con almas de reptiles;

mientras van los traidores

- afeminados de almas -

hacia donde los hombres pierden mucho:

la hombría.

(Qué pasa?)

Mi voz es más: es grito,

Pues bien:

yo puedo volar mucho,

con vuelo único y mío

de fugaz meteoro

que por no ver su herida cada instante

busca vida y amor,

movimiento y espacio

sin cadenas.

TODAVIA LA VIDA

Todavía la vida puede venir un día,

-un día, cómo? -

- no sé, no sé -;

pero un buen día y nuestro,

como un ágil caballo de montaña,

casco duro, de acero, galopar fiero.

-porque la vida hoy se encuentra muerta,

muerta su libertad de aire serrano,

sombra toda de cárcel en su llano-

(Ya no pueden morirse

los hombres por más tiempo,

hacer de su alma triste un gran basalto,

gris como una gran cárcel sin salida).

Nada en una corriente de estampidos

ese desesperado grito humano,

gaviota blanca yendo a la deriva,

con las dos alas truncas por dos balas,

que resiste a morir, que aún no muere,

bañada por la sangre de sus alas...

A lo lejos un eco conocido

no se cansa de dar contra los vientos: