Portal Guaraní - TODO ES DEL VIENTO: SIETE VIAJES (Poemario de RAQUEL CHAVES)

RAQUEL CHAVES

TODO ES DEL VIENTO: SIETE VIAJES (Poemario de RAQUEL CHAVES)

TODO ES DEL VIENTO: SIETE VIAJES

Poemario de RAQUEL CHAVES

Alcántara Editora, Asunción-Paraguay 1984

Edición digital:

BIBLIOTECA VIRTUAL MIGUEL DE CERVANTES, 2001

a Juan Ramón, Sara Carmen y Rodolfo Antonio

	Los libros más profundos y a la vez más populares son libros de viajes., la Odisea, la Eneida, la Comedia, y luego Gulliver, Robinson, Simbad, Las cartas persas, Fausto, Las almas muertas. Porque todo gran libro es un tímido anticipo del juicio final y, para juzgar a todas las clases de hombres, no hay mejor forma que el viaje. Viaje: diversidad, posibilidad. Mil veces se ha representado al hombre como peregrino; un peregrino que tiene la culpa por alforjas y la muerte por meta.
	*Don Quijote, Ritratti stranieri*
	Giovanni Papini

Enlace al ÍNDICE del poemario "TODO ES DEL VIENTO : SIETE VIAJES" de Raquel Chaves en la Biblioteca Virtual Miguel de Cervantes: Índice Primer viaje:El ser poblado/ Iba naciendo.../ Naturaleza/ Alma, olvídate/ Paralelo/ Pacto en otra dimensión/ El patio/ De viaje/ Vidalma. Segundo viaje:Canción a la tierra/ Canción de la partida/ Antipostal/ Oración I/ Oración II/ Paisaje/ Carta Tercer viaje:Condicionamientos/ Nombre amor/ Al fin/ Nadie sabe/ Alalba/ Causal/ Lamento/ Vida de relación/ En diciembre/ Conviento/ Amor de río/ Confesión/ Adiós/ Soñando/ Ronda/ Forma de vida Cuarto viaje:La pequeña elegía/ Recoleta Quinto viaje/ La casa grande/ Lago Ypoá/ Despedida/ Otra forma de ser/ Pertenencias/ Campos de agosto/ Ecológica/ Elemental/ La casa/ Árbol de agosto Sexto viaje: Nómades/ Sapukai/ Advertencia surrealista/ Canto equivocado/ Momento urbano/ Regreso/ Encuentros Séptimo viaje:Yvy Maraê. PRIMER VIAJE
(A MÍ MISMA)

EL SER POBLADO

	En la cansada tarde,
	después de restallar
	-más que nunca-
	al ser poblado,
	hacia dónde ubicar
	la mies partida,
	cobijada
	sin embargo
	en nuestro alero,
	el de la sombra y velo,
	desenvolviendo el tiempo,
	oscureciendo el alba...
	Veloz, ya se aposenta.
	Todo lo otro se debe
	conservar entre la gente.
	Y desparramar la inquietud
	de cada pieza,
	interrogar a los viejos portones
	por un rostro,
	embalsamar el aire
	con la angustia,
	bendecir los bancos de la iglesia.
	Una campana, de alaridos.
	Las inscripciones, piedras.
	Y cada lugar del sueño,
	con los huesos dormitando.
	*1966*


IBA NACIENDO...

	Resuena y resucita un tiempo
	en un paraje desierto.

	Finaliza un ciclo
	y se dice en pasado.

	Estoy y soy una vid ondeada
	con un tronco cribado
	que le parte la fronda
	y deposita hacia arriba
	la pulpa dorada del sol
	que lo atrae...

	En la arena me ubico
	y me quedo sin hojas
	y no quiere el sol
	que florezca al vacío.

	Entonces, la otra,
	la planicie de sombras,
	la dualidad concertante,
	mantiene el vaivén,
	repleto hacia el bien,
	girando hacia el mal.
	Y yo, antes que supiera
	el verbo,
	creía que eran una sola cosa.
	*1966*


NATURALEZA

	Porque la clara luz, en la noche, coincide.
	Porque en la juntura está el momento
	que será el mañana.
	Porque en mí está la palabra
	antes que sepa el verbo.
	Y la montaña está amarga
	y está creciendo adentro.
	Arriba, la matinal pureza.
	Porque voy a llegar al momento
	de la flor que está llamando al fruto.
	Porque puedo ser naturaleza buena
	cada día,
	cuando el ser reposa,
	cuando se aquieta la masa verde
	y la clorofila otea, por si tuerzo
	el camino del río intraducible.

	El pasto cubre; las ramas y la soledad
	desvisten. Hay, en verdad, un bosque.
	Allí he de brotar y no ahora,
	cuando no sé qué es perenne.
	*1966*


ALMA, OLVÍDATE

	a Gladys Carmagnola de Medina

	¿Pero qué es esta manera de buscar
	ansiosamente rostros
	cuando mi necesidad sube
	y se prolonga hasta el lucero?
	Nadie va a darnos -¿verdad, amiga?-
	el alma que buscamos.
	Está esperando, mirando
	la marejada vana
	de nuestra lucha
	en cualquier mar,
	cerca de orillas
	que se esfuman.
	Todo está allí.
	Nadie lo ve.
	Alma, olvídate
	de tus antiguos rostros
	y sube con nosotros
	esta senda elegida.
	*1982*


PARALELO

	¿Por qué cae esa estrella
	y abandona su ruta,
	mientras yo voy a tientas,
	por otra siempre oscura?

	Yo no sé si esta noche
	voy cayendo como ella.
	Mi destino es distinto,
	no es destino de estrella.
	*1984*


PACTO EN OTRA DIMENSIÓN

	Le dije al Arcángel
	de las Estaciones:
	¡No me dejes tan sola!
	Es suerte incierta aún
	la que toca a mi vida.

	Me miró y mirándonos
	sellamos trato de luz.

	Se fue y yéndose en nubes,
	latió un plegar de alas
	hecho sonido al viento.
	*1984*

EL PATIO

	Terrible corazón el que me dieron.
	Quisiera rescatarlo de esas nubes
	y es imposible. Además, el viento
	es norte y su loca sed me agobia.

	Dejé abiertas las puertas y ventanas.
	Dejé que con la fronda conversara
	y pusiera orden en tantas cosas
	que en este patio se acercan a la vida.

	El viento, que es el dueño de mis días,
	pasa y pasando deja sus esencias.
	Deja caer las hojas a la tierra
	y el corazón, confuso, las espera.
	*1984*

DE VIAJE

a Hugo Rodríguez-Alcalá

Las alas que en la espalda

llevo

no se ven.

Me sirven a ciertas horas

para el vuelo.

No pesan porque el aire

se colma de palabras

y el rumbo es alto:

allá me esperan.

1984

VIDALMA

Me he pasado durmiendo

los últimos treinta años.

He dormido en caminos.

En los bosques dormí.

Y en mi lecho, el sueño

me ha cerrado los ojos.

Hoy, que pienso y escribo

en la breve vigilia,

soy la misma soñante

que entre sueños dormita.

1984

SEGUNDO VIAJE
(A MI TIERRA)


CANCIÓN A LA TIERRA

	Yo quiero ser
	oh tierra mía
	un nuevo sol
	que te refracte,
	mil veces tierra
	de aristas sumergidas.

	Broto de ti,
	alero, población y latitudes.

	Y pido para ti
	la luz-naciente idea.
	Y que subas
	al nivel
	de hacer tu historia.

	Antiguo lecho mío,
	tú me perturbas.
	Intermitente herida,
	contemporánea
	de la canción-espiga.

	Mas quiero ver
	y estoy pensando...
	Describe en tu circuito
	la aleación del hombre-tierra,
	sé lecho de «orográficas doncellas»,
	búrlate del mito cotidiano
	y recibe, implacable,
	la cosecha de mis huesos.
	Pero antes
	déjame brindar
	-en rito de agua-
	por un implume
	y alado compañero.
	*1966*

CANCIÓN DE LA PARTIDA

	Yo canto en la partida
	porque no sé si vuelvo.
	Toco tu frente -en el borde-
	y se me resbala el olvido.
	Saco de tus ojos
	estas flores de lapacho
	y me acuesto sobre la hierba
	saciando tu sed antigua.
	Hago de ti un cuerpo nuestro
	-destinada tierra mía-
	cuando hoy
	en la partida
	canto
	porque no sé si vuelvo.
	*1968*


ANTIPOSTAL

	Ven a conocer mi tierra.
	Te espero en la confluencia
	del Paraguay con su historia.
	Mi tierra el párpado abierto
	en los ojos de un poeta,
	desatinado,
	sin libro.
	Mi tierra, el arpa de vientos,
	pulsa el corazón y canta.
	*1969*


ORACIÓN I

	¿Pero en dónde están
	los Padres de las palabras-almas?
	. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
	los que salieron
	en busca de la perfección,
	dime,
	¿qué han encontrado?
	Yo los he visto
	en tierra extranjera,
	perdido el Canto.
	¡Que vuelvan!
	¡Que encuentren el camino!
	*París, 1971*


ORACIÓN II

	in memoriamL. C.

	Que no se bifurque tu amor
	y se haga luna
	para nosotros, los viajeros
	que todavía vagamos
	buscando la Tierra,
	que si tu amor no se bifurca,
	será sin llanto,
	será dorada y riente,
	tierra de los que cantan
	en guaraní
	largas palabras,
	porque habremos de recibir
	todos los dones
	si nuestro amor no se bifurca.
	*1973*


PAISAJE

	a Carlos Villagra Marsal

	*Aquí comienza el Sur natural.*
	No sé si se terminan las obras
	que el amor y el viento
	hacen, entrelazándonos.

	No conozco los límites
	para este vivir
	nombrándote.
	Quisiera irme al Norte
	dejándote,
	salir de esta manera
	de ser cuerpo.

	Pero la flor velada,
	el dulce idioma inventado
	y tu presencia aquí,
	me dejan estar
	antes del Sur.
	*Piribebuy, 1976*


CARTA

	Con los párpados del agua
	que rodea su costado,
	desde Ítaca yo te escribo,
	Ítaca, patria del alma.

	Con maderas -¡tanta madera!-
	que vienen del monte eterno
	y no quieren ser más cruces
	te escribo,
	de viento atada.
	*1976*


TERCER VIAJE
(AL AMOR)

CONDICIONAMIENTOS

	Si el amor,
	fluyente desde el potente
	compás de la sangre,
	si el amor,
	con todo el dominio
	que ahora ejerce,
	en mí también está
	nacido en cuerpo,
	si viendo en la aurora
	su reposada mano dormir
	sobre las sábanas,
	uno comprende y es capaz
	de algún desasimiento...
	Qué amor fuera este amor.
	*1966*


NOMBRE AMOR

	a Alejandro De Nicola

	Nuestro nombre está escrito
	en los muros del mundo,
	saliente de la piedra,
	mojándose de lluvia.
	Cada día que parte
	de los muelles del mundo,
	se llena de la espuma
	del misterioso origen.
	Trabaja y es acero
	en altos hornos del mundo,
	derritiéndose en el rojo
	caliente de la sangre.
	Nuestro nombre es el nombre
	perfecto de una esfera,
	en el parto de un mundo
	que sangra de universo.
	*1967*


AL FIN

	A mí también la lejanía
	*¡campo campo campo!*
	A mí también: esperarlo
	gota a gota,
	sin fechas,
	sin desencuentros
	en el planeta
	alrededor del sol.
	*1969*


NADIE SABE

	Amor yo no sé
	tu palabra.
	Puede ser
	latitud fuera-espacio.
	Viene a ser
	la perdida esperanza.
	Pasa todo:
	el mi sueño-silencio,
	esa esfera agotada,
	y nos lleva a vivir
	plenitud.
	*1969*


ALALBA

	Llévame paloma mensajera
	afirmándote
	en mi vuelo
	arrastrándonos
	en el escalamiento
	del engarce
	juntas deteniendo
	ya sin palabras
	el vasto nombradío
	en el instante.
	*1969*


CAUSAL

	A raíz de ser tratada como objeto
	y ser objeto de un sujeto,
	sucede, raras veces,
	por esos montes y erosiones,
	que una pasionaria flor
	se abra,
	sin horizontes ya,
	en la quietud de tu cabeza
	que llegó del viaje hasta mi pecho.
	*1980*


LAMENTO

	Ay qué sombra tuya
	viene con la lluvia
	hasta mi patio,
	cayendo como agua
	lo que no pudo ser
	encuentro.

	Amor que no se dice,
	que vela suavemente
	las ventanas
	y espera verte en las lagunas
	quietas,
	aunque el reflejo
	no sea tu mano
	que recuerdo.
	*1982*


VIDA DE RELACIÓN

	Estoy en relación con el viento.
	El que me trae tu voz.

	Tengo amistad con la rosa.

	Su brotar, sus espinas vienen
	de ti.
	Conocí también al ave
	que en las mañanas
	visita mi ventana.
	Contigo no ha llegado.

	Me dejé llevar por la lluvia.
	Agua ha traído
	como mis ojos, que te miran.
	*1982*

EN DICIEMBRE

	Un año se acaba
	entre las cifras
	que acumulo
	de tanto
	que tu olvido
	llama mi puerta
	y lleno
	de oscura noche
	continúa
	en una ronda
	crecida,
	que no cabe
	en el pequeño
	habitar
	que tengo.
	*1982*


CONVIENTO

	Estoy temblando:
	¿me habrá llamado
	ahora
	que estoy lejana?
	En esta casa de los vientos
	no me llega su voz
	no puedo hablarle.

	Estoy de espera:
	¿no habrá llegado
	y golpeado la puerta
	mientras yo
	en esta casa blanca
	transparente
	me pierdo?
	*1982*

AMOR DE RÍO

	Ay este amor del día y de la noche
	con todo el apogeo y el dominio
	que sobre su cuerpo yo ejerzo y siento,
	se va, en otro río, el presentido.
	*1982*


CONFESIÓN

	A mí me ciñe el regocijo,
	el de tu cuerpo con el mío,
	en el setiembre que desata
	luces de árbol todavía.
	*1982*


ADIÓS

	¿Qué día de junio es hoy
	que florece en vientos
	en este puerto
	perdido como el sueño
	habido de vanas
	esperanzas sobre el amor...?

	Quedan breves recuerdos.
	Es cierto. Allí está
	en la arena borrándose tu adiós.
	*Marshall, California, 1983*


SOÑANDO

	El mundo todo en la mañana
	se ha convertido en una gran llanura.
	Es este el día en que el amor desciende
	sobre la soledad humana.
	*1984*


RONDA

	Sobre un hielo quebrado,
	desde el espejo roto,
	frente a frente los dos,
	te digo: amor es sueño.

	Tu atada mano al cielo
	desconoce y posterga.
	Tu corazón: un velo.
	¿Qué puede hacer mi alma?

	Lo que yo hago es soñar,
	dejando a otros tiempos
	entrar con sus auroras.

	Del otro lado, el frío
	cristal con que me miras
	tiembla: no dice nada.
	*1984*

FORMA DE VIDA

Adiós es forma

de hablar.

Es forma de vida,

por obra y gracia

de la arena,

por viento y sed

que trae y quita

el agua.

Vengo a decir adiós,

vengo con alas,

en este viento.

Con la muralla,

sin horizonte,

adiós es tanta

piedra

para esta amante mano

que escribe adiós.

1984

CUARTO VIAJE

(A LA MUERTE AJENA)

LA PEQUEÑA ELEGÍA

a Enrique

Y a todos los hombres

de esta tierra

les encargo

un dulce nombre

que amaneció

de muerte,

temprana

su mañana.

Cada cosa tiene

un lado en la sombra.

No quiero considerar perdido

su perfil oscurecido.

La vulgaridad no cabe

en esta historia.

Si hubo el desencuentro,

estoy aquí,

estoy en donde quieras.

Estar aquí:

la vertical que se agudiza

y tan profunda, que ya raíces

tiene que nunca

ha de poder

surcar el viento.

Es así que una historia termina.

Acaeció que te acabaste.

No sé si la eternidad empieza

a molestar tu cuerpo

-pasaron cinco días.

No sé si ya se desmoronó

tu frente ante su avance.

Imperativo el tiempo

nos ha fijado

el desencuentro.

¡A mí que no me fijen la salida!

Puedo saber del aire en movimiento,

cada esperanza puesta en el ozono.

Puedo cribar, despacio,

un gran olvido,

latiendo al viento

su frente de rocío.

Pero no puedo un día más de vida

agregar al de su muerte.

Allí, en ese nuevo empalme,

¿qué cosas se podrá que yo no puedo?

Todo se nubló en domingo.

Así fuimos de prudentes

para dejarlo con sus duendes

y un pozo negro subiéndole

del corazón hacia las sienes.

Los demás no han sabido compartir

el tiempo -camarada del olvido.

Si yo no puedo,

¿qué quieres que me sea?

¿Más vibración sin tu sonido...?

Y se perdió tu figura en esa niebla

y te perdí yo sola.

Lo cubrieron con olvido

de ayer, cortado en la tarde.

¡Luciérnaga, se te acabó la luz!

No pude ser la noche

para envolverte en alas,

ni siquiera ser testigo

todavía en esta orilla.

Quiero saber

si la eternidad recoge gota a gota

el pozo de su boca.

Quiero saber si el agua que aún

se seca entre sus venas,

navegará conmigo siendo río.

Si la solución no se presenta,

¡que me intervenga el tiempo!

Saltaré cualquier muralla

preguntando a los de arriba

por la orfandad siniestra

o será tan sólo

un eco

que repercute en cada piedra...

Sé que exactamente

no sucede nada.

Hay piedra sin rocío,

no se fecunda a nadie.

Con mi llanto no se rompen

las antenas del viento norte,

cardinal, mi viejo amigo.

Llego simple ante tu entrada.

Con luz se cortaba sangre.

Tu soplo, tu viento amigo,

terminó en la circunstancia.

Se te perdieron los huesos,

el aliento y las verdades

que había que descubrir.

1966

RECOLETA

	En ómnibus paso, todos los días,
	frente al sitio. Y sólo hoy
	se abrió la puerta. Hoy pude verlos.

	Primero fue la voz de mi hermano
	y no supe qué contestarle.
	¿Sus hijos? Crecían. La vida trae
	hojas, tiene frutos. Y ojos abiertos
	ante las flores y los pájaros, ante
	las expectantes delicias. Yo, con vida
	le respondí. Se sintió echado de este pulso
	que a mí me tiene entera.

	La abuela Emilia, de genio y temple,
	me extendió una carta. No podía leerla.
	Los ojos se le iban, pensando siempre
	en la hija ausente. Se fue apenas.
	Las sombras la llevaron.

	La otra abuela, Sara la espíritu,
	la toda angelical belleza,
	abrió los ojos y mostró en el cielo
	una temprana estrella. No quiso nada,
	la que viviera en gracia.

	Al irme, vi el perfil de Enrique
	el desolado, el que cortó sus días
	con el relámpago del fuego.
	Sus ojos debieron ser terribles.
	Su voz era un suspiro.

	La puerta ya no se cierra.
	Están los dos caminos juntos.
	Uno termina en otro.
	Y ninguno sigue más allá del que, en sueños,
	me aparece a veces.
	*1984*

QUINTO VIAJE
(A LOS CUATRO ELEMENTOS)

	Entrad, que también aquí están los dioses
	Heráclito

LA CASA GRANDE

	Yo vivo en madre-atmósfera.
	Oxígeno me puebla.
	Del aire planetario
	llevo, enrarecido,
	el sufrimiento.
	Y no deserto.
	Quedo. Me quedo
	siendo
	minúsculo radar
	de resonancias.
	Capto palabras.
	Escribo en hojas.
	Les doy sentido.
	Esta es mi casa amarga.
	Y acaso tenga tiempo
	para crecer,
	subiendo
	arriba de la horda
	oscurecida.
	*1968*


LAGO YPOÁ

	a Lily Da Silva Pane

	«Yo nací a tu costado.
	¿O quizá tuve el recuerdo?
	Sentí desde el comienzo
	el fluir de tus aguas
	y tres canales
	se abrieron
	cuando tres veces
	salí para dejarte.
	Yo viví entre tus bosques:
	miré las nubes,
	oí a las aves
	que dependen
	de tu limo y humedades.
	Hoy he vuelto a darte
	tu corazón, que me sustenta
	desde adentro».

	El lago siguió leyendo
	en las estrellas el poema,
	el grito largo
	que la esperanza
	concibiera en la boca
	del que se fue,
	cruzando el río.
	*1973*

DESPEDIDA

	Ante estas aguas, llamo a reunión. Convoco
	a hombre y mujeres. Y nadie viene.
	Aquí está la Belleza. La altiva Belleza
	del líquido elemento, las piedras, el cristal...
	Oh catedral de furias, tallada
	por milenios de combates y caídas.

	Aquí estoy ante tu entrada. Llamo a las aves.
	Llamo a las huidizas bestias. ¿Se habrán acercado
	para decirte adiós?
	Temprano en la mañana, ante las aguas, grito:
	¡Los Saltos del Guairá van a morir!
	Los árboles, que su destino saben, miran caer las aguas.
	Me interno -apenas es el alba- derecha al corazón
	de la Belleza. El rostro oscuro
	de esa fuerza me abruma. Las aguas van cantando:
	¡No queremos morir! ¡No queremos morir!
	Ya nadie escucha. Ya nadie asiste a la Belleza caída
	en esta tierra. Sólo el Hierro, el Hierro dice:
	¡Los Saltos del Guairá deben morir!
	Vuelvo del límite dejando a los Saltos morir,
	morir cantando...
	*1982*

OTRA FORMA DE SER

	Desde mi ventana
	un árbol,
	altísimo,
	sin flores.
	Las aves se fueron
	a algún lugar
	en donde tienen nidos.
	Desde mi sitio
	observo el árbol.
	No se presta
	a un poema.
	Está más bien
	viviendo
	otra forma de ser.
	Observo entonces
	el destino, el mío,
	que me obliga
	a esta ventana
	donde nadie me ve.
	*1982*


PERTENENCIAS

	Dueña de un reino
	sin luz propia,
	alumbro
	porque el sol
	visita enero.

	Tengo color
	por un lapacho
	que en el patio
	quiso ser visión,
	después de haber
	nacido árbol.

	En mi reino de hojas
	de papel tengo maderos:
	no son de cruz,
	son de naufragios.

	Del algodón
	y de la lana,
	tengo las ropas.
	Y en mis hojas de papel
	escribo,
	cuando los ángeles
	se han ido.
	*1982*


CAMPOS DE AGOSTO

	a José-Luis Appleyard

	Necesito llevar estas flores
	que salen de la tierra.
	Quiero, junto al verde,
	ese color de sol,
	fijo en la tarde
	que va perdiendo
	la forma de las hierbas.
	Alzo la vista y espero
	que otro campo de luz
	sea visible.
	*1983*

ECOLÓGICA

	a Hilgard O'Reilly Sternberg

	Un día me puse a conversar.
	Les dije a los árboles un discurso
	torpe, desaliñado.
	Los árboles me escucharon
	y aquel agosto, más flores,
	más luces del gozo dieron.

	A los animales les hablé aquel verano
	y me observaron en silencio.
	Pan no les di, tampoco agua.
	¿Creyeron en mis palabras?
	A la tierra que pisaba un día
	le prometí cordura, tiernos cuidados
	y hoy, que nada hice, me sustenta
	todavía. Árboles, aves, tierra, oídme:
	¡Algo he de hacer! ¡Dadme más tiempo!
	*1984*

ELEMENTAL

	El viento es un combate.
	Golpea en los recuerdos.
	Silba con ciertas voces.
	Abre aquellas mis puertas
	y el muro (el de tu casa)
	respeta, lo deja en paz.

	¿El viento será mi amigo?
	Me lleva, no siendo río
	hacia algún puerto de sal.
	Tanto empeño, tanto brío,
	haciendo la noche día.
	¿El viento será mi amigo?
	*1984*


LA CASA

	a Victoria Gain

	Es mi resguardo
	en la sequía⁽¹⁾,
	en la crecida.
	Es una casa
	amanecida,
	aunque tenga noches,
	aunque salgan lunas.
	Me hace ir
	hasta el límite,
	me regresa.
	Sube las gradas
	del recuerdo.
	Espera en un andén
	al demorado tren
	que nunca llega...
	Sin casi muros
	que la sostengan,
	se queda
	como un sueño.
	Por tanto, entro
	y sigo afuera.
	*1984*

ÁRBOL DE AGOSTO

	a Osvaldo González Real

	Floreces este mes porque floreces
	nadie sabe por qué, por qué este tiempo,
	vestido ya en tu gloria, te desviste
	y viste de hermosura a quien te mira.
	Yo te proclamo luz de mi paisaje.
	En mi callada noche, un alba de oro,
	con la oscura presencia de los ángeles.
	*1984*


SEXTO VIAJE
(CON LOS OTROS)

NÓMADES

	«Y ellos tenían
	la única raíz
	del desesperado canto.
	Les sube. Les sale».

	Así decían de ellos.
	¿No te acuerdas de sus cuerpos?
	Eran hermosos. ¿No te acuerdas
	de sus flechas? Eran certeras.
	Ellos,
	los antiguos caminantes.

	¿Es que se irán como los bosques,
	a morir en un montón de voces
	y hojarasca?
	*1973*


SAPUKAI

	Soy existencia humillada:
	¿Quién escucha si yo canto?
	El viento seguirá soplando
	y nuestras bocas desechando
	el único día del año
	en que yo me elijo ser
	lo que desde el suelo me viene
	y desde el aire se entiende:
	este gran padecimiento
	en el medio del camino.
	*1973*

ADVERTENCIA SURREALISTA

	A los poetas que escriben sobre el silencio y luego hablan, les perdonamos su dialogada intromisión con dioses muertos. Algo tiene que ver esto con poblaciones en que se habla mucho y la verdad es poca.

	A los niños y a su mirada, en la que la vida comunica con el ansia acumulada, ¿qué, qué es lo que se les puede hoy decir si uno quiere seguir siendo poeta?

	En fin y en cabo, a todos los amantes que agotaron reiterativamente las pautas judeocristianas y el vocabulario grecolatino, buscando inexorablemente otra forma de amar, les digo sí, que sí y que hoy.
	*1978*

CANTO EQUIVOCADO

	Este es el canto
	a las equivocaciones:
	ideas equivocadas,
	amores equivocados,
	amigos equivocados.
	Rutas que van
	hacia el enigma
	del comienzo:
	ciego, loco, voraz.
	El atardecer rubrica
	ahora las firmas
	de tantas manos
	equivocadas. La poca
	luz anuncia una visión
	que debe ser certera,
	pasando sobre las cosas
	sepultadas vivas
	en el esfuerzo
	de coincidir alguna vez
	con algo verdadero.

	Alma, en esta hora
	y en la veraz,
	acompáñame con un salmo
	apropiado a la espera.
	Ofréceme la vida.
	Si me das un árbol,
	he de aceptarlo.
	Un árbol nunca se equivoca.
	El río, por ejemplo, sabe
	su misión. La cumple.
	¿Y si éste, alma mía,
	es un canto equivocado?
	*1983*

MOMENTO URBANO

	En la hora en que los cuerpos acuden a las sábanas
	y son hojas acostadas junto a sus raíces
	En la hora en que los cestos de basura
	son visitados por las hordas
	de feroces dientes
	mientras otras bestias despiertan
	al llamado de la luna y sus moradas
	-de día retroceden de día no se las puede ver-
	En esa hora miro la calle y sus enigmas
	miro evitando los carteles
	que nos proponen felicidad felicidad
	En esa hora miro los rostros furtivos de los niños
	mendigos que simulan cuidar autos
	Los autos llegan los autos se van
	Y yo estoy allí mirando
	sin una verdad que ofrecerles
	Y sigo mirando sin saber
	¿Es que alguien sabe?
	¿Quién podrá hoy y no mañana
	cuidar a esos niños
	que llegan que se van?
	*1984*

REGRESO

	*(Recordando Abuelo, en la noche, de Pablo Antonio Cuadra)*

	Este es el sitio en que he vivido.
	Vuelvo a él cada vez que los sueños
	me llevan
	porque con mis ojos vacíos...
	Allí están las casas en que mis hijos
	vivían. ¿En dónde están? ¿Es que se han ido?
	¿Y los objetos poseídos, esplendentes
	formas del ornato acontecido? ¿En dónde están?
	Fuera, el desierto ronda
	con sus fauces de arena.
	Pero yo no quiero hablar.
	¿Para qué turbar el silencio
	si en Babilonia duermen todavía?
	*1984*

ENCUENTROS

I
	Los buenos y malos hijos de aquí y los allegados, ¿en dónde están? Yo los he visto en el camino. En la verdad, en el error, yo los he visto. Alguna vez estarán reunidos. Mientras, están en el camino.

VIAJANDO CON ANDRÉS
	No me hable usted de la filantropía.
	Mi vida era austera, muy sencilla.
	De pronto, la compasión se instaló,
	tuvo raíces y fronda, y con frutos
	enfrentó al perenne dolor humano.
	Ese caudal bullente en el corazón
	no me abandona aún, por esta senda.

	a Óscar Ferreiro
II
	Llevando sus nubes, el aleteo de los pájaros y algunas hojas, el cielo se reflejaba en las aguas de aquel estero. Parecía una metáfora a la vera de aquel camino, sombreado de mirtos y lapachos. Algunas flores parecían reales. La luz tenía matices azulados, violetas. Allí encontré a este hombre de mirada clara y cabellos ensortijados, que llevaba prisa y hablaba ensimismado.

VIAJANDO CON OMAR
	Amo los grandes bosques, la extensión
	de los esteros, las grandes lluvias.
	Conozco la gente, los animales; sé
	distinguir las plantas y la posición
	de los astros. Crucé esas tierras solo.
	Dormí con los arrieros a la vera de los ríos.
	Y de los indios tuve sus palabras, su Canto.

	¿Por qué llevo esta prisa? Yo tengo
	en la mirada la poesía viva y la luz
	del relámpago me ayuda, me hace ver.
	El ritmo de mi vida es prestado de cien
	ríos que fluyen.
	Yo camino en sus venas.
	*1984*

SÉPTIMO VIAJE
(HACIA LA PERFECCIÓN)

	Pero eso es lo último que deseamos: conocernos a nosotros mismos. Esa, por cierto, es la única base sobre la cual podemos construir algo.
	*La libertad primera y última*
	J. Krishnamurti

YVY MARAÊ'Ỹ

I
	Antes de partir
	conocía las primitivas costumbres
	de Maino, el colibrí.
	Antes de los grandes vientos,
	en medio de las grandes lluvias,
	trajo comida al dios que existía
	en el lecho de tinieblas.
	Para mí dejó caer
	frutas del Paraíso
	antes de partir
	hacia La Nueva Tierra.

II
	Ya fueron creados
	el día y la noche
	y de alguna porción
	de nuestros recuerdos,
	de la sabiduría
	en alguna parte del corazón,
	tiene que engendrarse
	la palabra creadora.
	Antes de perder todas las cosas
	y olvidarnos del origen humano,
	después de la palabra,
	vamos a reinventar el amor
	con luz, hablando, pensando
	a quién participar
	la serie de mis palabras.

III
	Busqué a los compañeros
	de la verdad.
	Esa noche se repartió,
	entre los que esperábamos,
	un círculo de fuego.
	Miramos en cada cuerpo
	un nuevo fundamento
	y partimos llevando
	aquellas palabras excelsas.
	En las afueras
	fuimos juntándonos.
	Crecía allí
	una palmera eterna
	que se mecía
	de Norte a Sur,
	los siete paraísos
	del tiempo-espacio
	queríamos encontrar.

IV
	La antigua serpiente
	no viajará con nosotros.
	Uno que había sido
	guarda de microómnibus
	dijo malhumorado:
	«¡Que se quede en las afueras!»
	Una señora
	que fue chipera
	escondió en un pañuelo
	a la pequeña cigarra colorada.
	Varios señores labradores
	opinaron que el saltamontes verde
	-el que dice chirîrî y pârârâ-
	iba a dañar los campos.
	Se quedó, pues, el tukú,
	en imagen y semejanza
	y alguien escuchó
	a la perdiz en las praderas
	de su morada terrenal.
	Todos miraron
	al simpático armadillo
	remover la tierra original.
	Nadie quiso a la lechuza,
	ni siquiera unos valientes
	llamados «Los Señores de las Llamas».
	Ellos buscaban, durante el viaje,
	la fuente de la neblina,
	la engendradora
	de palabras inspiradas.
	Yo me senté para aprender.
	El agua que allí me dieron
	vivificó la primavera.

V
	Busqué a mi alrededor
	la voz que dictaba
	moderación en el corazón
	de mis hermanos.
	Después de estas cosas,
	de habernos dado
	una neblina viva
	en el interior de cada uno,
	alguien cantó.
	Era el canto sagrado
	de una mujer
	a las primeras madres
	de este mundo,
	que seguían su viaje
	hacia la perfección.
	*1979*

	Los guaraníes viajaron hacia el Este, buscando La Tierra Sin Males. Una vez frente al mar, entonaron estremecidos cantos, creyendo haber llegado al Yvy Maraê'ỹ. De esta encarnación de la utopía, de esos viajes hacia el reino de la perfección, nada ha quedado.
	Pero quienes han intentado por otros rumbos, con otros cantos, idéntica utopía, han comprendido finalmente que la perfección, esa tierra añorada, es un estado de conciencia. ¿Para qué salir, entonces, si en nosotros está La Hermosa Tierra?
	1984

Bibliotecas Virtuales donde se incluyó el Documento:

EDITORA ALCÁNDARA

Leyenda:
	Solo en exposición en museos y galerías
	Solo en exposición en la web
	Colección privada o del Artista
	Catalogado en artes visuales o exposiciones realizadas
	Venta directa
	Obra Robada

Buscador PortalGuarani.com de Artistas y Autores Paraguayos

Logros y Reconocimientos del Portal
-	Declarado de Interés Cultural Nacional
-	Declarado de Interés Cultural Municipal
-	Doble Ganador del WSA