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Joel Filártiga (+)

  SALMOS - Poesías e ilustraciones de JOEL HOLDEN FILÁRTIGA FERREIRA


SALMOS - Poesías e ilustraciones de JOEL HOLDEN FILÁRTIGA FERREIRA

SALMOS

JOEL HOLDEN FILÁRTIGA FERREIRA

 

Ilustraciones: JOEL FILARTIGA

Coordinación de edición: ELSA TROCHE

Diseño gráfico: MILCIADES GALEANO

Impreso en AUGUSTO GALLEGOS PRODUCCIONES

Setiembre 1997

 

 

 

JOEL FILARTIGA:

"LA LUCHA DE UN HOMBRE"

QUE SE DESTILA EN SALMOS

 

Joel Filártiga, pertenece a una familia de raíz campesina, donde la cultura tradicional no ha llegado a significar evasión al inmovilismo que confina las inquietudes a una vida pasiva, sin protagonismo en la sociedad paraguaya. Al contrario, esta familia se caracteriza por hacer de la pasión un permanente ejercicio de transgresión al asfixiante convencionalismo que cautiva a nuestro pueblo en la lucha de intereses de la esfera social dominante.

Joel Filártiga, desde su juventud, a la pasión de su familia puso más fuego "cuando el tiempo de sufrir" se radicalizó en nuestra país y había necesidad de resistir con igual radicalidad ese tiempo que no se compadecía de la condición humana y la dramática vida nacional.

Siendo estudiante universitario en la Facultad de Medicina, decide transgredir las ideologías claramente conservadoras y sostenedoras de     violencia que

invariablemente desencadenan sobre toda movilización popular    orientada a plantear cambios a sus intolerancias y sus iniquidades.

Como tantas otras generaciones de la juventud paraguaya de la primera mitad de nuestro siglo, encontrará la suya un enérgico rechazo a sus ideales revolucionarios. Y en la consecuencia, la respuesta a su rebelión deviene en censura, sistemática represión, calificándose cualquier acción en la que interviene como delito contra el orden y la paz de la Nación.

ºº

"La lucha del hombre" Joel Filártiga, seguirá su curso durante la segunda mitad de nuestro siglo, sin desviar la mirada del horizonte que guía sus pasos.

Cuando el amar le elije a la compañera del alma, la lucha se humaniza en el hogar que se ilumina con la llama de la vida que convierte su vigilia de combatiente en perfumada alborada. Tres hijas y un hijo, su hogar transforma en un jardín centelleante de alegría.

Pero cuando un hombre lucha, no limita el éxito de su vida, al universo de su hogar. Cuando se ha llegado a crecer en conciencia crítica y vocación de servicio hacia los compatriotas que continúan permaneciendo excluidos del beneficio de la salud, la educación, el trabajo y la cultura, en igualdad de derecho y oportunidad entre todos los habitantes, el sentimiento de la solidaridad con el prójimo se impone con inexorable espontaneidad.

Joel Filártiga, cuando la mayoría de los médicos del interior dirigen su mirada a la ciudad capital, él se marcha con su botiquín a la ciudad de Yvyku’i a poner en funcionamiento el Sanatorio “La Esperanza”. Toda su familia le acompaña en su agotadora y humanitaria tarea de médico rural. Conoce en profundidad el inagotable drama de las comunidades campesinas. Su impotencia y su orfandad de las familias para contrarrestar la impunidad de la injusticia, que año tras año deja como secuela el abuso del poder económico y político.

La cotidiana interiorización de esta realidad en creciente clima de desolación, sacude con intensidad sus vetas de artista que se intimida ante el revolucionario y el frio profesional del bisturí. La sorpresiva muerte de su hijo adolescente, entre muchos otros anónimos luchadores contra la dictadura, le sumerge en la oculta fuente de la poesía y el dibujo, para describir en imágenes apocalípticas la tragedia que amenaza romper la órbita de su planeta vital.

“La lucha de un hombre” como Joel Filártiga, no tiene fin. Continúa firme en su infaltable cita con la vida, sin preocuparse del sacrificio y del desvelo.

Concentrado en la victoria y la derrota de su lucha, inseparable de la lucha de su pueblo, en constante pulsación con la lucha de los pueblos de Latinoamérica y de los pueblos de la Tierra, su poesía adquiere la plenitud que nace de la reconciliación con la propia conciencia que ha superado al mundo de la violencia, con la apasionada esperanza de un mundo donde el ser humano reconstruye su indestructible vinculo con la vida, pagana y sedienta de eternidad, al mismo tiempo.

Joel Filártiga, con sus poemas, nos intima con su humanismo inclaudicable y siempre combatiente, con sus luces y sus sombras y con su invitación a “esperar lo imposible”. Nos alienta para que “vivamos la utopía” porque “Siempre vuelve la aurora en el pico curvo de un gallo”.

Finalmente, he aquí un hombre que destila en salmos la esperanza de mejores días para nuestro pueblo…

 

         Barrio San Vicente, 20 de julio de 1997.

         RUDI TORGA

 

 

A JOEL, EL POETA

 

         Joel Filártiga no es un poeta morigerado como lo son tantos.

         Al contrario es polémico, de inesperadas chipas, de frases aparentemente inconexas, de incesantes vituperios, que acuerdan a su escrituración poética una atmosfera de incomodidad, tal como el imprecador lo crea. Es alguien que guerrea siempre contra algo.

         Se lo lee por eso con premura pero con pasión, como suele hacerse con esas esquelas de peticiones.

         Es que da función armígera a la palabra, a la frase, a la idea, como si la vida fuese pleno campo de lidia. Su belleza de fondo es casi anulada por su rudeza de forma. Sucede así con los poetas de contrastes, donde no caben las vacilaciones y donde lo inconcreto no puede germinar.

         Pintor de fantasías goyescas, es poeta de parecidas fulguraciones.

         Como médico, que asó lo es en la vida real, ha mixturado su lenguaje poético, con cierta dosis de impronunciables vocablos médicos, como quien diagnostica bien y pronto varios males del país por ese cotidiano hábito profesional.

         En pocas palabras: Joel Filártiga es poeta que forzando los cotidianos significantes, hace síntesis de la melodía y la acción, y de su mensaje, el pensado resultado de las inestabilidades de este tiempo.

 

         2 de abril de 1997. 

         Luis María Martínez

 

 

 

         A JOEL FILÁRTIGA

         CAMINAR ES LA VICTORIA

 

         El sendero no acaba cuando los pies continúan por siempre desmontando la maleza. Arrancando con los poros el muro punzante de espinas que desgarra la piel, la desholla y diseca.

         Cada tanto el incendio, el derrumbe, la catástrofe, polvo y piedras sepultando el camino, el fin eterno, definitivo, el sepulcro bajo las rocas, la cueva como tumba, la lapida sellada con raíces inertes, la savia estéril que escupe su último signo de vida.

         Los pies se hunden en las grietas. Bocas tramposas se abren implantando cepos en los tobillos deformes, signo del eterno deambular, abriendo caminos, desmalezando sueños.

         El grito del parto después de la muerte. No hay tiempo para el letargo y la espera de otro cuerpo. La esencia regenera sus miembros cercenados. Los injerta a despojos esparcidos en las fauces del odio. Y renace el hijo para arrancar con sus manos la corona de espinas. El grito del regreso anuncia el sismo. Otra catástrofe para convertir en polvo la creación de lo oscuro. El vacio. Silencio imprescindible para escuchar el vagido de la vida que nace.

         El origen, otra vez. Porque el sendero se cierra y hay que limpiar la maleza. Derribar los fantasmas que alteran el pensamiento. Vencer a la muerte atrincherado bajo una lápida de musgo.

         Hay que seguir. La muerte es débil cuando se la percibe a tiempo. su dominio es la carne cansada y malherida. La luz recompone los átomos dispersos en el universo de la inteligencia.

         ¡Pobre muerte! Su victoria es la putrefacción de un saco de huesos. Su perfume, el hedor de los gusanos carcomiendo células inertes.

         ¡Caminar es la victoria!

 

         Elsa Troche

         Asunción, Jueves 21 de agosto de 1997

 

 

   

 

         SOMOS LATINOS

 

Somos latinos y pobres

la gleba de la tierra

los ocio-perezosos,

los de abajo

 

Somos latinos soñadores

no sabemos el valor del oro

los bohemios y mentirosos,

los de abajo.

 

Somos latinos guitarreros

vencernos el tiempo largo de sufrir,

los de abajo.

 

Somos latinos, cigarras

náufragos miserables

con ancla de cristal

los de abajo.

 

Somos latinos marihuaneros

pájaros sin alminares

sin auroras, sin mañanas,

los de abajo.

 

Somos latinos sin tierra

sin perros que nos ladren,

sin luna y sin noche negra,

los de abajo.

 

Somos latinos, señores,

piafar de Rocinante

rocío de intemperie,

los de abajo.

 

Somos latinos

la arcilla que obsesiona,

órbita remota

que en su cráter oculta

el vuelo milenario

del pájaro total;

briznas al viento,

lágrima crucificada

nuestro camino es el miedo

nuestro presente la lucha

nuestro sol la locura

y nuestro pecho enterrado

abrirá en jazmín de estrella.

                                               15/05/96

 

 

 

         LAS ISLAS

 

         A Richard White

 

Desde nuestras islas

nos abrazamos

a través del trópico

co nuestro “elam”

Jesús Cristiano

Sandino y el “Che”

Desde la cruz

resucitando

gritan

como cuerno llamador

a los hombres

de mineral complejo

y químicamente puros.

 

Duros capitanes

de marcha regular

Arturo López

y el compañero Gil

responden con el vino

generoso de la gleba

 

Es nuestra América

frente al “Norte

revuelto y brutal

que nos desprecia”

(sin canonizarnos

en íconos inofensivos

y mediatizados)

levantemos

la Eucaristía ideal

frente al odio cerval.

 

Junto a un cielo rojo

y rotundo de clavel

contra el verde generoso

de la selva

con la mirada aguda y avisora

tú Richard

desde tu isla

en la Bahía

yo Joel

desde esta mediterránea

levantemos nuestras copas

por la isla de las islas

los compañeros y Fidel!

                                               04/04/97

 

         AMIGOS

 

Este sueño transido

en su aterida impotencia

regurjita en el cráter

de la vida y el tiempo

delirios y miseria.

 

La niñez agostada,

por el hombre y su tara

la ceguera nocturna

por la hipoproteinemia

carne lábil mordida

por la fauce escondida

de todos las preteridas

y mal heridas auroras.

 

Ya los pájaros negros en círculos tétricos

nos anuncian el festín;

pero la aurora llega

y la infecta canalla

en tumulto se fuga

tras la negra muralla.

 

Ya el pueblo estalla

sinfonía de flores

con su danza antigua y vital,

en banderas al alba.

 

         17/05/96

 

 

 

         QUIERO A MIS AMIGOS

 

No quiero un hombre

real, regular exacto

quiero un hombre natural      

Aquel que tenga

en los pies los rastros

del sendero

y en el corazón consuelo,

en la mente la ansiedad

de los pobres

en los ojos

la sonrisa del amigo

y en las manos

una justiciera

y lascerante

espada de fuego.

 

Me dicen loco

nunca afirmé cordura

Porque cuerda y atadura

es la medida

regular y mediocre

(la baba soberbia)

de la normal

mediocridad burguesa

La locura

es acendrado

amor al prójimo

al otro, a Dulcinea

Es Rocinante y don Quijote

flores que marcan

fragancias a la vida

Estrella, flor y rocío

Orate soy por amor

y aunque ateo

Gracias a Dios

por la otredad

que es plenitud.

 

Porque partimos

rumbo al sol poniente

pronto

pasaremos

a ser parte del pasado

y estaremos

quietos cual durmiente

esperando

que nos despierten

para volver

a futuras jornadas

Partir dentro del círculo

es singladura al futuro

y desplegar nuevas velas.

 

 

 

         JOEL FILÁRTIGA II

 

No pudieron con su muerte

destruir lo que tenia:

la juventud que aunaba

los mejores ideales,

la patria azul que anhelaba,

la redención que anunciaba.

 

Se llamaba lucha su vida

y valor lo sostenido.

Su trayectoria: esperanza,

y su deceso: batalla.

 

Joel, se llama este caso

que aglutina estas tres cosas:

valor, batalla, esperanza,

que concentran ¡la victoria!

         Luís María Martínez

         4/01/97

 

 

 

         LLANTO

 

Cuando lloras

el mundo

se enternece

y por los poros

del alma

caen

las estalactitas,

tus lágrimas

Mi tristeza

se agrega

en su sal

Perla líquida

nos conjuga

en su luz

la claridad

el miramos.

 

 

         POCHAT

 

Nos digieren

en la baba tóxica

de un antropófago

gigante

La sociedad

asfixiante

de los impuros

Los corruptos

te borraron

como se extrae del alma

un recuerdo incómodo

No hay duda

a los buenos

nos fagocita

un planeta caníbal.

 

 

 

         CUÃ- LEON

 

Estamos entre la bulimia Superman

y la anorexia africana

entre Pantagruel

y Voltaire

nuestra ética

vacila

vacila

ser Gandhi o Mapa*

o en la sinrazon

ser la caleidoscópica incordura

del MATARA cuã león.

 

 

* MARIO PASTOR ALMADA: mártir del chupamedismo y la trepada política durante la dictadura stronista. Procurando calzar nuevamente con el gobierno mbatará, murió accidentado con su automóvil en el Chaco Paraguayo.

 

 

 

         OTONO

         LOS VIOLINES DEL DOLOR

 

Los violines tristes

de la tarde

el ruiseñor enfermo

de los árboles

la fábula encendida

de los labios

la raíz última

de los granos

la voz palpitante

de los Salmos

mi tarde azul

de pajaros

las amapolas

surtas en el rocío

la lluvia empapando

mi piel arteriada

y sin abrigo

mi ancianidad hermana

y proletaria

en un lejano paraíso

arrancando las huellas

el invierno

y las nubes despeinadas

por el viento

en el grifo subterráneo

del sueño

en los cristales de mica

del cielo

en los frondios tristes

y vesperales

el peluche de pana

de tus brazos

desnuda la epidermis

del otoño

junto a mi cálida mejilla

y la prosodia lente de

la ausencia

sangrando

en los soportales

las libélulas

y los musgos

del dolor

Sin negarme la esperanza.

 

 

         REGRESAR

 

Si fuera

un sueño la batalla

omnipresente de la vida

Si fuera un ensueño

la iridiscencia

caleidoscópica del recuerdo

Si fuera sólo derrotas

este tráfago desgastante de los días.

 

Si la victoria y la derrota

Si la vida y la muerte.

Si el olvido y el recuerdo

no dejara muescas en el alma

desde el más allá

regresaría

para acunarme de nuevo

como un niño.

 

 

 

         PAISAJE NEGRO

 

Don Juan?

¡Qué digo

Doña Juana

y don Tomás

en tiempos

de Ñaupa

y miriñaque

en grácil danza

para solaz

en vista y ritmo

y contradanza

la fiel Constancia

muestra

su negra panza

sus dientes blancos

y algo más…

 

 

         SOMOS

 

Somos polvo de estrellas

harina, greda, barro,

árboles sin pájaros

veredas sin nadie

y cuando unimos,

sumamos soledades

en una vana nupcia de grillo y estrella.

 

 

         RESUCITAR

 

Alrededor

la muerte

la coima

el vicio

la enfermedad

hablando

pronto

y rápido:

Un mundo

muere con

espasmos violentos

y otro viene

desde la garganta

obscura del tiempo

con su óleo extremo

y unción de alegría.

 

 

 

         TORTURA II

 

Este hombre

no quiere dar

su secreto

nada tiene que confesar,

sus pródigas manos

encuentran el mismo muro,

sus ojos hinchados

los mismos detalles.

 

Los polizontes

apocalípticos insectos

descascaran nuestra piel

nuestro compromiso de soldado

inventareando,

nuestras mentiras

nuestro sol de locura

nuestro silencio suicida

nuestros repugnantes hematomas

nuestra exasperación

nuestro mezclado miedo

Irremediable

el vino digno

en la hora exacta

de cada día viene

a la reencarnación

de nuestro compromiso

porque la aurora

está hecha de muertes

está hecha de sangre

está hecha de lucha

está hecha de amor.

 

 

         RUDY

 

Un anhelo lejano

de alboradas

palpita

en nuestras confluentes

miradas

Circunloquio raigal

de amor al pueblo

marca nuestro cansino

andar

mientras el muladar

burgués

salpica con su toxica baba

el universo patrial

Nos hermana

la precaria

sangre

proletaria

y de nuestro recto Tajy

saldrán las astillas

que alumbrarán con su flama

esperanza y libertad.

 

 

         VIVAMOS LA UTOPÍA

 

Esperemos lo imposible

porque lo posible nos empobrece,

nos aburre,

nos satura.

 

Vivamos la utopía;

siempre vuelve la aurora

en el pico curvo del gallo,

siempre regaña

la voz clueco del egoísmo

cuando se acerca el albor del nuevo día,

siempre, entre la cizaña,

está el néctar de la flor

sobre el acíbar del llanto,

las corolas enhiestas del amor

 

Esperemos, amada, lo imposible

porque lo otro ya no interesa;

hablemos del futuro,

de nácar florecido

que la corola sangrienta de tus labios

no se olviden de nombrarme.

 

 

         EL VERDE MIEDO

 

El hospital

la herida

la muerte

el temblor

la adrenalina

la taquicardia

el temor.

 

El ver corrupto

la coca

la marihuana

la pistola

la pasamontaña

calle y ropa

ensangrentadas

 

Mentes corruptas

ávidas

en la senda obtusa

de fementir la luz

enmarañado

cual lianas

la verdad.

 

El cartel del miedo

oprime

la verde coca

junto al verde

corrupto y militar.

 

 

         PARA MI EPITAFIO

 

Del Joel que os queda al Joel que va

Aquí os dejo

mis despojos mortales

porque los vitales

los escondí

en el avaro cofre

tratando de durar

 

Este arcón

quedará impregnado

de miradas de niños

y los ojos compasivos de los perros

Algunos dirán chau Joel…

y otros simplemente guau.

 

 

 

         PARA JOSEFINA PLÁ, ESTAS HOJAS

         DESTEÑIDAS POR AUSENCIAS PLURALES.

 

         OFERTA

 

Me burlo de ti miserable burla

miserable materia

de mis pies engrillados.

Para mí no hay distancias

Ni camino inhollado.

En mi barca de encueño

desde niño he viajado.

Tengo alas, son fuertes

trasparentes y blancas.

No me abaten tormentas

ni negros huracanes…

Ya nada me amedrenta!

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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