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LAS VOCES DE LA MEMORIA
HISTORIAS DE CANCIONES POPULARES PARAGUAYAS - TOMO X
Autor y ©: MARIO RUBÉN ÁLVAREZ
Edición del autor y Julián Navarro Vera
Dibujo de tapa: ENZO PERTILE
Diseño de tapa: MANUEL MORÍNIGO
Editora Litocolor S.R.L.
Asunción-Paraguay 2009

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LECTURA RECOMENDADA: 

POESÍAS DE HÉRIB CAMPOS CERVERA

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UN PUÑADO DE TIERRA

I

Un puñado de tierra

de tu profunda latitud,

de tu nivel de soledad perenne;

de tu frente de greda

cargada de sollozos germinales.

Un puñado de tierra,

con el cariño simple de sus sales

y su desamparada dulzura de raíces.

Un puñado de tierra que lleve entre sus labios

la sonrisa y la sangre de tus muertos.

Un puñado de tierra

para arrimar a su encendido número

todo el frío que viene del tiempo de morir.

Y algún resto de sombra de tu lenta arboleda

para que me custodie los párpados de sueño.

Quise de Ti tu noche de azahares;

quise tu meridiano caliente y forestal;

quise los alimentos minerales que pueblan

los duros litorales de tu cuerpo enterrado,

y quise la madera de tu pecho.

Eso quise de Ti

(-Patria de mi alegría y de mi duelo;)

eso quise de Ti.

II

Ahora estoy de nuevo desnudo.

Desnudo y desolado

sobre un acantilado de recuerdos;

perdido entre recodos de tinieblas.

Desnudo y desolado;

lejos del firme símbolo de tu sangre.

Lejos.

No tengo ya el remoto jazmín de tus estrellas,

ni el asedio nocturno de tus selvas.

Nada: ni tus días de guitarra y cuchillo,

ni la desmemoriada claridad de tu cielo.

Solo como una piedra o como un grito

te nombro y, cuando busco

volver a la estatura de tu nombre,

sé que la Piedra es piedra y que el Agua del río

huye de tu abrumada cintura y que los pájaros

usan el alto amparo del árbol humillado

como un derrumbadero de su canto y sus alas.

III

Pero así, caminando, bajo nubes distintas;

sobre los fabricados perfiles de otros pueblos,

de golpe, te recobro.

Por entre soledades invencibles,

o por ciegos caminos de música y trigales,

descubro que te extiendes largamente a mi lado,

con tu martirizada corona y con tu limpio

recuerdo de guaranias y naranjos.

Estás en mí: caminas con mis pasos,

hablas por mi garganta; te yergues en mi cal

y mueres, cuando muero, cada noche.

Estás en mí con todas tus banderas;

con tus honestas manos labradoras

y tu pequeña luna irremediable.

Inevitablemente

-con la puntual constancia de las constelaciones-,

vienen a mí, presentes y telúricas:

tu cabellera torrencial de lluvias;

tu nostalgia marítima y tu inmensa

pesadumbre de llanuras sedientas.

Me habitas y te habito:

sumergido en tus llagas,

yo vigilo tu frente que muriendo, amanece.

Estoy en paz contigo;

ni los cuervos ni el odio

me pueden cercenar de tu cintura:

yo sé que estoy llevando tu Raíz y su Suma

sobre la cordillera de mis hombros.

Un puñado de tierra:

Eso quise de Ti

y eso tengo de Ti.

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CAPITÁN DE ESTA AURORA

Para Augusto Roa Bastos, voz de presente

en esta hora ciega del mundo.

I

Estoy aquí: sin voz y sin presencia;

limpio de luz y con mis duras anclas

mordiendo las tinieblas de granito

que duermen en la boca de mis túneles.

Busco mi voz más clara, más antigua;

la que usó mi garganta en la primera

mañana de la vida; la que luego

se enamoró del sueño y se deshizo,

tras la fuga perpetua de su vuelo.

Llamo a la voz más mía: la que viene

nadando entre la sangre de los míos;

la que para llegar hasta mis labios

tiene que caminar por las raíces

del árbol y subir por las arterias

del agua ciega que bebió la música,

dormida en la garganta de mis muertos.

Tiempos de flor, que en sábanas de polen

va preparando el tiempo de la fruta:

dame tu voz, de gravidez cumplida,

para cantar al Símbolo que llega.

II

Capitán de esta aurora que no tiene silencios:

aplaudo en ti ese gesto de veterano apuro

con que vas agrietando la tierra de tus días,

y ese denuedo sordo que se te ve en el rostro

cuando labras la piedra dolida de tu canto.

Te encuentro en este claro mediodía cavando

cauces, donde el latido del agua no tenía

ningún trigo guardado para que diera el surco

su pan de voz morena, maduro de presente.

Traes un alba de música distinta en la garganta:

se siente que no quieres llevar la misma luna

que solicita el zumo vegetal de otras voces.

Por eso: porque vienes sin ley de gratitudes,

Tu verso tiene tanta cargazón de llamados

Para el Clavel y el Agua y el Viento que manejas.

Siento cómo te duele la sangre de tu frente

Cuando llevas su vértigo de noche, acumulada.

Y aunque pudiera darte la llave del Camino,

me gusta ver que sales intacto de tu fuego

sin usar el descanso del hombro compañero.

En la humillada sombra del tiempo que te lleva

laten breves auroras que tú vas cosechando;

y a medida que suben tus trojes hacia el cielo,

mayor savia te llega por la vena del sueño.

Te veo taciturnamente dado al empeño

de aligerar tu dura jornada navegante:

la manos, en el remo y el Viento, sin reposo,

improvisando rutas para tus aventuras.

Capitán de esta aurora que no tiene silencios;

metal de voz reciente, fundido en herramienta:

desde tu honda campana, servidora del grito,

deja al viento los signos del alba irremediable.

Lección de fe en la vida; tranquilo don humano

de llevar con la gracia de un niño, una esperanza:

lo que ya no podemos hacer con nuestras manos

lo puede tu milagro, Capitán de esta aurora.

Y que no se te nuble tu Rosa de los Rumbos;

que imanten tus senderos un término de luz;

 mientras, tu voz de pueblo se desintegre en círculos

que vayan hacia el lento corazón de los hombres,

para aventar la arena de su amarga clausura.

Y que la liberada palabra de los años

te encuentre siempre al pairo del sol más justiciero,

para que no haya herrumbre sobre tu nombre claro:

Capitán de esta aurora que no tiene silencios...

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