RENÉE FERRER

Nacimiento:

Asunción, Central, Paraguay

19 de Mayo de 1944

DE LA ETERNIDAD Y OTROS DELIRIOS, 1997 - Poemario de RENÉE FERRER

DE LA ETERNIDAD Y OTROS DELIRIOS, 1997

Poemario de RENÉE FERRER

Edición digital: Alicante :

Biblioteca Virtual Miguel de Cervantes, 2001

N. sobre edición original:

Edición digital basada en la de Asunción (Paraguay),

Intercontinental Editora, 1997.

Enlace al ÍNDICE del poemario DE LA ETERNIDAD Y OTROS DELIRIOS en la BIBLIOTECA VIRTUAL MIGUEL DE CERVANTES

Fragua/ Reencuentro con mi padre/ Aceptación/ El velo/ Bruma/ Burla/ Piedra de luz/ Fiebre/ La bata/ Miedo/ Región ignorada/ Plazo/ Búsqueda/ El retrato/ Caleidoscopio/ El cajón/ Pavor/ Extrañamiento/ Limpieza/ Almuerzo/ Clausura/ Hospedaje/ Contacto/ Golpeas a mi puerta/ Espejismo/ Te hallé convertido en pájaro/ Las variaciones del cómo/ Situación/ Carta para náufragos/ Campo de batalla/ Demasiado tarde/ El arcón.

FRAGUA

Ignorante y sencillo despertó mi corazón

en la fragua donde se forjan los destinos

cuando el tiempo era noche.

Arriando la pregunta primigenia me soñó el

Hacedor,

y en innumerables estaciones

me desveló la añoranza de un lugar que

desconozco.

Augurada de soledad

y prendida a las hilachas de la esperanza,

me dilapidó la aurora

desde el instante que inicié la travesía

hacia la desmemoria.

En el vórtice del universo florece la sabiduría;

en su centro de incandescente bruma

se congregan las tangentes de mi alma.

Me empapé de un olvido capaz de descifrarme

y con la estrella fugaz que se obstinó en mis

manos

amojoné mi itinerario.

Hurgué en el alfabeto de los astros

y en las pestañas del conocimiento;

encendí fogatas con mis recuerdos;

una amnesia piadosa progresó en mi corazón;

la luz fue dejando en mi sangre sus huellas

dactilares,

y su filo aniquiló las cadenas del canto.

No me dejarán afuera de la celebración

ni en mi pecho anidará el estigma del exilio.

REENCUENTRO CON MI PADRE

La música se abre como una flor sin orillas;

desde su cáliz extiende una túnica hacia planicies

insondables;

hacia el rostro sin nombre que acecha el desvelo de

las constelaciones.

La escucho y veo tu voz;

tu voz creciendo en la pupila aguagris de una

galaxia

se reinventa en la distancia ingrávida.

Palpo la conversación de los astros

y el viento que templa los abismos

y la vibración del verbo desde el bulbo inicial,

y tu voz

¿recuerdas?

pequeños trozos de tu voz acertando las mejillas de

la noche desde mi asombro.

Una ráfaga fría enmienda el territorio donde

acampa la tibieza de una carne que ya no

tiembla.

Estás y no estás.

(La fugacidad de la máscara atestigua la

permanencia).

No puedo verte,

sólo tocar la incertidumbre que a veces te hacía

declinar la cabeza bajo el círculo de la

lámpara.

Qué lejanísimas comarcas pastorean tus gestos,

tus palabras, qué lejanísimas.

Un murmullo sinfónico amamanta el espacio,

un murmullo que surge de las entrañas estelares.

Las virutas de tu banco carpintero ciñen el cosmos

con un perfume a madera de confesionario;

el viento las hace conversar con los ladrillos, con el

musgo que ha cubierto los mosaicos bajo la

parra donde madura el verano.

Los breves pasos de tu voz danzan, danzan;

en sus ecos el recuerdo borda el tallo de los días

compartidos,

con sus hojas afanosas temblando en la luz.

Soy pequeña otra vez

y me duermo en tus brazos.

Inclino mi urgencia hacia la marea donde

espuman las estrellas;

las almas espuman también en ríos que se

desbordan;

(nada es tan dudoso como la certeza de los puertos

adonde nunca se arriba).

Tu alma se une a una bandada de secretos,

comparte las vicisitudes de una travesía que ancla

en el principio.

Desheredada de tu aurora escucho el pulso del

universo,

deambulo por las calles con mi muñón de sueños

goteando intemperie;

hay un sabor a herrumbre⁽¹⁾entre los dientes.

Tu voz se ha puesto a caminar conmigo,

tus antiguos defectos;

la sospecha de tu corazón latiendo más allá del

país de la ternura me conforta.

Existes,

lumbre de un recinto donde se alambica la verdad

que desconozco.

Tu voz, con breves pasos, danza, danza;

un cerco me impide tocarla,

una guadaña que amputa el abrazo de mis brazos.

Te vas,

volviendo y yéndote,

hacia la comunión resplandeciente.

La tristeza se levanta entre nosotros;

la tristeza de verte con los ojos de la memoria

presagia un muro de lágrimas infranqueables,

pero tu voz se abre como una flor sin orillas

y su corola insinúa el almíbar del alba.

ACEPTACIÓN

Un bostezo perfora la calma planetaria

pronunciando mi nombre;

cierta fuerza retinta succiona mi cuerpo,

se abanica con el negativo de mis gestos,

devorando la miga que se horneó en mis pupilas.

Me someto a sus giros

como un velamen tardío a la soberbia del viento

que baila en puntas de pie.

El orbe,

la vía láctea,

los inexistentes confines,

vertiginosamente me persiguen;

una explosión escarlata anonada mis tímpanos

y pierdo la encrucijada donde moro;

un ojo incandescente me golpea

como una hoja en blanco

donde se hubiera escrito el último adiós.

Todo es púrpura en mi entorno,

furiosamente sangre;

un cántico violeta se expande

atorándose de confituras perversas;

reincido,

y es la luz,

la roja luz que todo lo ensombrece.

Cierta jauría de girasoles apedrea

el caldero de mis órbitas.

Indago en las contradicciones,

en el anaquel de las argucias;

la lucidez me tiende una mano aterradora;

los sucesos, entre tanto, se sacan la ropa;

convengo en las respuestas incorrectas:

accedo a ser.

EL VELO

Tengo frente a los ojos un velo que me condena;

el velo que derroca mis ojos

me retiene al pairo de una clave en desuso,

se transforma en la sentencia de mi carne,

en una red por donde fluye la llama.

Los atisbos de cierta luz enceguecen mi asombro,

estremecen el secreto que tañe mis nervios

reavivando en las yemas la caricia defraudada.

Este velo

me confina a una penumbra visionaria

por donde vaga la sombra de otra sombra;

conjura los demonios insepultos

que arrasan mis colinas;

los enigmas proliferan

como los manotazos de un náufrago

desheredado de su aliento.

Se me terminan los plazos

y en el perímetro del desánimo

se prolonga el destierro.

BRUMA
Extravié el ojo del universo
y la respiración de las galaxias
y el mapa de los soles que guardan mis señas.
Las moradoras del zodíaco me hacen trampa,
cambian de sitio;
soy un parpadeo andando a tientas
más allá de la distancia de mis manos.

Un bastón golpetea junto a mis talones
su alerta de ciego;
algo que no alcanzo a deletrear me está vedado,
algo que existe fuera de mí,
y no me necesita;
no vislumbro la orilla de esta bruma
ni
¿Cómo vivir entonces mi verdadera biografía?


BURLA
Las muecas
apenas perceptibles, casi sordas,
sobrepasan los labios,
son de piedra:
roca altiva que suda un sereno de injuria.

Los ojos del silencio lloran como reptiles inusuales;
duermevelan sobre el disco del sol
empollando el germen de la desesperanza.
En un estanque guardado
por fiera turba de espectros
la desesperanza devora los sueños;

Las aguas inmutables se visten de novia
para subir al patíbulo;
por el nudo de sombra que pendula en la tarde
el viento reitera su sentencia.

La misericordia se complace en la ausencia.


PIEDRA DE LUZ
Una piedra de luz ha roto los cristales
que la confinan al puntilloso ceremonial del miedo
(pasos discretos para que no se raje el tajo de la
pollera angosta);
la risa sin ningún vuelo,
y en el escote
un marcapasos que soborna el latido de la aurora.

Escucho un aquelarre
donde arrojan mi boca expuesta al beso,
cierto alboroto de alas amarradas a una estaca de
sombra.
Entre tanto alborea una flor exigua;
un ojo se despiensa
aterido sobre un pedestal de humo.

Pero la flor enarbola su fragancia
y desborda a zancadas miedo y cerco.


FIEBRE
Hay rostros desplomándose hacia hogueras
insondables,
sentimientos que duermen
a la orilla de viejas olvidanzas
suplicando a la luna algún consentimiento.

Un halcón se hace cómplice,
escarbando en un matorral de monosílabos:
de su depredación nace el rocío.

El fuego se libera
y avasalla
la atroz inmensidad del cosmos;
el fuego es un clavo que remacha el temblor
hasta encontrar el hueso;
se inserta en el origen con la fuerza del signo.

Semen,
fiebre,
raíz,
entretejen un lienzo;
me acerco
al sitio donde arde la quietud primigenia,
y vuelvo a mí,
heroica y devastada,
retomando mi postura vertical,
el trajecito blanco,
la cordura que tan bien sienta
cuando el reloj da las cinco
y aroma el té.


LA BATA
Tengo puesta una bata de Victoria Secret,
no tenía cinturón
y por eso la compré,
era barata:
es tan fácil comprar una cinta de raso,
tan sencillo ajustarse la cintura con el mero deseo que
se adquiere por metros.

¿Pero,
qué existe dentro de ese continente suntuoso que
resbala sobre el insomnio?
Un cuerpo como todos,
dos piernas,
dos rodillas,
las manos que se salen de las mangas,
a una de las cuales le ha crecido una flor de tinta en
los dedos;
y después [25]
las sandalias allá abajo,
porque la indiferencia secuestró las chinelas
-esas negras de tules que combinan-
y no se buscan por pura inercia,
y uno se pone cualquier cosa.

¿Qué más?
Los ojos pasando revista al tiempo,
el dorado que Río le ha dejado a la piel,
como miel que se queja de tanta sal, de tanta espuma.

Tras la bata desonríe una sonrisa fría,
desalentada acaso.
Afuera los cristales copulan con la lluvia
y la brisa trae jirones de borrasca desde el mar.
Entonces no sabía del alma seminal de los satenes,
y era adolescente.

Ah, la simple potencia de un acto imaginario,
sólo dulzor futuro,
posibilidad,
un viento secreteando en las cuchillas,
y el adiós buenas noches que duermas bien,
cabeza con cabeza,
en camas contrapuestas con los pies lejanísimos
sin mirarnos siquiera,
o tal vez a hurtadillas
cuando los focos cuelgan sus trajes luminosos
-dos niños que se duermen inventando el amor.

Entre los pliegues de mi bata escucho
el fluir de imágenes sin brida sobre un páramo fértil,
el candombe,
los plátanos derramando en la acera su llanto de
hojas castañas,
un tranvía con su talantalán olvidadizo,
y el canario insepulto en su jaula de alambre
con el trino hostigando los barrotes desde su garganta
de oro,
la conversación intrascendente,
la calva de María,
el mate de los abuelos apoyado en el canastito de
mimbre, apenas cuenco.

A la bata le quedan inmensos los recuerdos
y el cuerpo se complace entre sus brazos;
la seda cubre una mujer que sobrepasa el ruedo de
preguntas,
los bordes estampados de flores orientales
-mentiras apenas más brillantes que el champagne.


MIEDO
Un denso sentimiento de no pertenencia
estalla sobre la lengua
-paladeo de antiguas cicatrices.
Los pinos con sus sobretodos de nieve
me asedian liberando ecos crepusculares,
las anclas de un navío
que parte hacia un malecón abandonado,
el hálito confesional de las cortezas.

En la recova de la memoria
una estatua guiña un ojo
y se sonríe.
No puedo entrar en mí.
Alguien arranca la cuarta hoja de un trébol inasible.
Veo un cerco de voces
a las cuales les conozco la espalda;
los gestos que perdieron
las credenciales de la confianza.

Me disuelvo en la tarde
con la mano aferrada
a los dedos del miedo.


REGIÓN IGNORADA
Alguien clava una espina sobre el iris del alba
salpicando de ponzoña las llanuras del sueño;
un marco en otro marco
y otro más
se prolongan
por un indescifrable pasadizo sin término;
sibila desplomada hacia un ruedo de sombras
ascendiendo al infierno.

Alguien mira acercarse,
temblando ante el acoso,
un puño de serpientes;
una luna a los lados del túnel me provoca
el espanto de verme puñales en la boca.
Corro destituida.
Filoso el desenfreno
suelta un agua que acoge a Caronte en su seno.

¿Quién soy,
de quién me fugo,
que en mi anular ostento
un anillo que porta la cabeza de un muerto?
Dónde, desencontrada.
Quién, si nadie responde,
ni acude a rescatarme el perfil de su nombre.

Un hosco torbellino se refugia en la llama
perforándome el centro.
Tropiezo
y me levanto,
miro atrás y me pienso,
embisto el horizonte con una furia en celo.

Un círculo morado,
que al impacto se quiebra,
desalienta mi cárcel,
desparrama mis miembros;
mi garganta persiste como un dardo agorero,
a mi espalda claudican
espejismo y desierto.


PLAZO
No es hastío,
es el desvelo que cubre con su musgo
el cuerpo y la penumbra,
un puñal que atraviesa el pulmón de la
desesperanza
hasta vaciar el grito;
es saciarse de hiel
en la copa plural del desconcierto,
encontrarse asediada por largas biografías;
aturdirse de imágenes,
errores,
folios sueltos,
nombres,
fechas,
teorías,
rascando con la uña un cristal ciego
y saber que la muerte se enardece
mientras se acuclilla la vida.


BÚSQUEDA
Hay una multitud de espejos
dentro de las guaridas de mi cuerpo,
intercambian imágenes,
secretean.
¿Será que han husmeado en un fichero antiguo
alguna mordedura,
algún indicio?

Centinelas de azogue en campos de vigilia
escupen las astillas del grito,
relamen el muñón,
secuestran los delirios;
sus reflejos oblicuos juegan a la pelota
con mis lágrimas nuevas.

Los ojos han partido como un casal de pájaros;
los cristales deambulan por mis venas
con el mismo mutismo de monjes compungidos.

Extraño del ayer la fiebre,
el celo,
el pico de un halcón que se desploma
sobre los monolitos de fuego congelado
-girasoles furiosos que embisten contra el viento.

Rebusco en las esquirlas con ciegos manotazos:
de mí no encuentro nada,
ninguna pista azul,
ningún troquel de beso,
salvo las menudencias de una extraña.


EL RETRATO
Olvidado me acecha ese retrato
desde la indiscreción de una mirilla,
mientras un sueño,
insomnio en desacato,
enciende con su rastro mis mejillas.

Sobrellevan la lumbre unos velones.
Tu boca
con progresivo ardor cerca mis labios
reiterando suntuosas libaciones
en el muelle diván de una buhardilla.

Despierto en soledad acompañada
de un tumulto de sombras amarillas.
Me demoro un instante.
La alborada
enclava su aguijón en mis orillas.

Ceñida por el marco,
una sonrisa
se burla, se conduele, se eterniza.

CALEIDOSCOPIO
	Busqué entre los fragmentos de un estanque
	la unidad de mi rostro,
	una piedra,
	un estallido,
	una plomada,
	y mis ojos rodaron por el fango
	emergiendo después orondamente
	sobre tallos soberbios,
	como flores que miran una tarde
	fijamente y sin sueño.

	La estructura mineral de mi esqueleto
	dilapidó sus sales
	en la baba de añejas marejadas;
	la piedra
	es ya silencio,
	sorbo,
	círculo.

	Mis senos giran como victorias regias
	esperando el roce de algún pájaro
	con sed de amamantarlo;
	una red se sorprende,
	otra se asusta,
	el viento da la espalda,
	las nubes disimulan.

	Una corriente arrastra mis rodillas
	lujuriando con peces,
	la boca se ha perdido,
	mi frente no se encuentra;
	del lunar-beso-sombra sólo queda
	el dibujo asimétrico,
	una requisitoria de omisiones funestas.
	La piedra cala el fondo;
	en un caleidoscopio que alguien tumba
	se topan y pelean mis partes moribundas.


EL CAJÓN
	Seguro que lo hiciste algunas veces,
	a ti que estás leyendo, me refiero.
	Entreabrir el cajón de la mesa de noche
	y encontrar una carta,
	amarillo el perfil,
	la tinta opaca;
	más abajo un cuaderno con cerrojo
	celando un inventario,
	el cadáver de una flor,
	fósforos, llaves
	un recorte de diario,
	alguna foto,
	la aspirina que suelta las amarras de la sangre.

	Rebuscas en el polvo
	y te complicas:
	la culpa libera su estandarte.
	El borrón de un papel sin remitente,
	te hace muecas,
	y ríe
	frente al lápiz azul,
	ante unas alas que asoman entre la pelusa.


PAVOR

	De hallarse, desarmado, enfrente de
	uno mismo.
	En sitio solitario.
	EMILY DICKINSON

	Hay un pavor de verse en el espejo
	que la soledad bruñe,
	entre cuatro paredes
	darle audiencia al silencio
	que fermenta en el ser,
	del lecho vedado de los ríos
	rescatar la apetencia;
	mezclada con la gente,
	sin que nadie lo advierta,
	burlar las asechanzas del reloj.
	Asusta el inventario de carencias:
	ningún descubrimiento memorable,
	ningún salto al abismo
	arriesgando un solo de violín.
	Un almíbar incierto
	embadurna la música de mis cuerdas reclusas.


EXTRAÑAMIENTO
	Veo un murmullo,
	de gasas que se arrastran
	para ascender después hacia las nubes
	en una cacería iconoclasta.

	¿No lo tocas?
	El lebrel de mis plantas ladra ajeno
	a toda tentación;
	furtivamente
	se me van los ojos
	aguarrodando hacia una alcantarilla.

	Con sigilo abandono mis sentidos,
	no más satén
	ni vello claudicante bajo la mano tórrida,
	ningún sabor,
	tampoco acento,
	ni siquiera una imagen perturbando
	el aire.

	Con mi temblor se solventó una hoguera;
	mi cuerpo sobre el suelo
	no es otra cosa que un zurrón vacío.


LIMPIEZA
	Hoy decidí hacer limpieza,
	desamontonar cosas, gestos, pequeñeces:
	los mangos con su gota de luz sobre las chapas,
	la luna en el aljibe,
	esa mancha de vida y la sorpresa,
	el cuaderno de doscientas hojas.

	Voy a baldear esta mañana
	el sudor de aquellos ómnibus,
	la complacencia de sentirse hermanos,
	las palabras restallando en la mejilla,
	y la sal,
	aquel secreto de sal trampeando al cuerpo
	bajo la intimidad del mosquitero
	-carpa de niebla, isla de acertijos.

	También el mar
	con su lenguaje de siglos derrumbándose
	sobre cartas de amor en la arena,
	el sol desangrando el horizonte,
	y el río
	con un beso que boya hacia la espuma
	-entrevero de peces y sonrojos.

	Hoy he decidido hacer limpieza
	sin pretextos,
	no vaya atrancarse en algún clavo
	un jirón de atardecer,
	el humo de un café invitando al engaño,
	una hebra de pasión
	o desvarío.
	Fustigaré sin dilación mis pertenencias
	condenando las sobras
	al pozo del olvido.


ALMUERZO
	Desmigajar tu palabra no me alcanza;
	trinchar sílabas,
	soliviantar aromas
	en procesión de aliento cauteloso;
	amasar lentamente entre los dedos
	los diptongos de amor impronunciado.
	Si los estoy viendo discurrir sobre el mantel
	buscando enmascararse en deletreos.
	Nada hay tan falto de sabor crocante
	como una rodaja ambigua de deseo.
	La hogaza de tu voz
	es ya mendrugo
	menguado por mi terco mordisqueo.
	A los postres
	un gesto bien distante:
	consumación rotunda del despego.


CLAUSURA
	Sobre una planicie gris
	se aburre un mueble antiguo;
	en el cajón abierto,
	una mujer
	-imaginaria de su biografía-
	tirita dentro de la piel.

	Hay signos lamiendo las pezuñas de un enigma:
	¿Es una sombra abrazada
	a las rodillas de otra sombra
	o una imagen equívoca
	transgrediendo el reflejo donde la inventan los demás?

	Alguien cierra el cajón irrevocablemente
	y en el vacío perdura un solo de silencio.


HOSPEDAJE
	Sentada en una mesa,
	ingenua, grácil,
	presagiaba el encuentro de las ávidas pieles;
	el encuentro estallando
	como olas que se quiebran contra un acantilado.

	Lejos,
	casi volviendo, se escurrían las nubes,
	escoltadas por pájaros en procesión alada,
	y era un sorbo de cielo,
	de volcán taciturno,
	que se iba despertando bajo una red de sangre.

	Quién sabe en qué momento se abolió la distancia,
	las miradas ajenas,
	de la estancia los ángulos,
	para explorar tu orilla
	como una flor desnuda que se abrasa en silencio
	y se peina el perfume.

	Después,
	sucintamente,
	por fin,
	la despedida
	postergó el hospedaje de la llama en los muslos.


CONTACTO

	«a la que se situaría frente a su
	corazón
	hizo conocedora de la divinidad»
	TEXTO MÍTICO DE LOS MBYÁ-GUARANÍ
	DEL GUAIRÁ

	Estás sentado frente a mi corazón
	contemplando la llama;
	con la unción del peregrino
	te arrimaste
	para que se regocijen tus pupilas
	en la hoguera donde se gesta la palabra;
	la palabra que,
	como ciscos de mi ánima,
	colocaré entre tus labios.

	Ingerirás los frutos de mi voz
	y resplandecerá tu cuerpo;
	recorrerás los ambages de mi corazón
	y ningún reducto te será ajeno;
	abandonando la tierra
	ingresarás en la aurora.


GOLPEAS A MI PUERTA
	Golpeas a mi puerta con trémula insistencia,
	te contesta mi vientre en un dialecto antiguo,
	se amotina la llama, la conciencia se duerme,
	golpeas a mi puerta.

	Dentro de mí se abre sin cerrojos ni aldabas,
	ornada con el zumo candente de la vida,
	una puerta secreta de alcayatas rendidas
	y un aroma perverso.

	Tentaciones en clave, inconfesados ritos
	en una fuente oscura escriben vaticinios
	e ingresan al recinto de mi crepusculario
	embozados en manto de semen florecido.

	Ariete de piel tersa, mástil de mi deseo,
	me imantas y suplicas, me subyugas, claudicas.
	Con roces musitantes, el cauce de la entrega
	remontas y descifras.


ESPEJISMO
	Desde el balcón, falaz el firmamento
	con sus esquivas costas me soborna:
	me interno precedida por mi aliento
	que ante el ocre jaspeado se trastorna.
	¿Dónde voy que mi cuerpo se ha disuelto
	y camino sin huellas en la bruma?
	-como timón mi corazón absuelto
	devela el derrotero de la espuma.
	La brisa, transgresora del ensueño,
	dejando mi recinto a la deriva
	con su empujón lo transformó en un leño
	que contagió al azul su llama altiva.

	Cuantas veces ahondando en el abismo
	nos lastima y se esfuma un espejismo.


TE HALLÉ CONVERTIDO EN PÁJARO
	En laberintos de sueño
	te hallé convertido en pájaro,
	Te desplomaste al espejo
	que llevo
	partiéndome la garganta.

	Tu pico tornó en añicos
	la farsa de mi palabra,
	la añoranza del pecado
	en rostros que me suplantan.

	Halcón de tronantes alas,
	blanco meteoro emplumado,
	quebrantaste en el cristal
	la imagen
	que otros alaban
	las respuestas inaudibles
	que me abolieron los párpados.

	Cuando fue noche en mi alcoba
	y el vuelo perdió la saña
	tembloroso te acercaste
	a beber
	mi última lágrima.


LAS VARIACIONES DEL COMO
	Como un punteo de bordona
	que sobrepasa la estridencia de las calles.

	Como el espacio sellado de estrellas
	dando portazos al desasosiego.

	Como unos labios que se acercan
	a circundar el aliento que anhela el beso.

	Como una pradera tapizada de ramos
	negando la certeza de la muerte.

	Como una mujer en una cama ociosa
	que espera ser conducida a las estribaciones de la
	delicia
	y separada de su cuerpo
	resplandece ante la consumación del deseo.

	Como el mar al borde de la espuma
	inaugurando el inventario mutante de las olas.

	Como el pensamiento que sonríe
	frente a las variaciones del cómo.


SITUACIÓN
	No dejaremos huellas en la arena
	de playas improbables
	ni miedo aguardando
	la guillotina de vocablos
	arriba del collar.
	Sobre el hilo de Ariadna
	cierto espejo incita al desencuentro.
	Una lengua desangra sobre el día
	su filo de ignominia.


CARTA PARA NÁUFRAGOS

	Ignominia es tu sangre, Burguesilla
	GONZALO ROJAS

	Quiero enterrar imágenes
	trizar espejos
	leerte y refugiarme
	en el fulgor cortante de tu voz
	en tu verdad de semen
	en la claudicación altiva de tu abrazo.

	¿Cómo ir fugitiva
	al numen terrenal que nos desmuere?
	-no sé por qué mi cuerpo se me antoja al leerte
	un jarrón con las flores del mal.

	Tu aliento es filo
	tu corazón almohada
	para alguien que se atreva
	a voltear el rostro hacia...
	El tiempo es una hidra de ojos implacables.

	Me incitas al delirio
	no al hastío
	a exploraciones turbias
	a los descubrimientos.
	Una incauta ignominia se larga
	a tramontar el mundo
	con chalina y sin rótulo
	y vuelve de tus versos
	mínima y gigantesca, ardiente y devastada.


CAMPO DE BATALLA
	Solamente élitros sobre los párpados,
	tampoco antenas,
	más bien ecos retumbando en la sordera
	y una mano de espuma en mi mejilla;
	el vino apaga la lámpara
	extendiendo un edredón de luz sobre mis piernas,
	una lagartija me reinventa la espalda
	quedándose en un extremo,
	sorprendida.

	El sol se asoma a mis pestañas a comprobar si
	duermo,
	se me caen los ojos por el suelo
	-balitas de vigilia ruedan, ruedan-
	no quiero mar ni cielo,
	ni qué decir contentamiento;
	arrojé las bellas palabras al caldero
	donde hierve mi cerebro.

	-Gramilla y menta-
	vocablos rescatados a la tarde,
	santo y seña.

	Mi corazón se puso una pañoleta encendida
	para atravesar el invierno;
	cierta multitud se agolpa en la repisa del baño
	donde un ángel de yeso se persigna;
	un vestido ha quedado con mi forma
	vagando por los pasillos.

	El viento en el cedazo de mis dedos,
	el viento deja residuos de tiempo entre mis dedos;
	el ayer es un confite espolvoreado de recuerdos.
	Me voy quedando sin tiempo
	-sombraluz entre los dedos-;
	un agua sube a estancarse entre mis costillas:

	¿Es ésta la posada del corazón,
	el campo donde perdí la batalla?


DEMASIADO TARDE

	To think of the right thing
	to say too late.
	ROBERT FROST

	Robert,
	espérame en la orilla de ese tiempo donde estás,
	quiero ingresar al sosiego compartido.
	No llegaré con estridencia de bocinas
	o la premura del asunto pendiente,
	tampoco de vestido largo
	y capelina,
	no llevaré sombra en los ojos
	ni la máscara para los ritos usuales
	y mucho menos las uñas pintadas;
	no temas verme con mi primer recuerdo
	clavado a la espalda:
	ninguna queja de pena o alegría.

	Ingresaré a la esfera donde estás
	como una nube
	que habla sin romperse
	y te daré la mano para que me ayudes a entrar;
	-hogar es el lugar adonde vamos
	sabiendo que nos esperan-
	tú lo dijiste con otras palabras;
	el ropaje no importa.

	Aguárdame,
	quiero contarte las cosas que no dije;
	aquellas que se ahogaron
	con el ancla de las circunstancias
	ciñéndome el cuello.


EL ARCÓN
	El tiempo
	es un arcón con manijas de espera.

	En un cuarto de pensión
	o en un castillo de arena, tanto da,
	una mujer,
	un ser humano,
	en todo caso, cualquiera,
	entreabre la tapa
	y se asoma a un estanque de sombra.

	Más que verlos se palpan los retazos
	de una tarde de abril o de diciembre
	o del mes que no entró en el calendario.
	Tantea, busca, aspira
	la música de la gente conviviendo.
	Un bar
	y la incauta sangría de palabras hasta entonces
	secretas.

	Apilona y escucha
	el inventario de gestos y desquicios,
	el nido de un hornero en los cristales,
	el Chesterfield saboreado a escondidas y tosiendo
	en el patio de atrás;
	el adiós,
	hasta siempre,
	-hasta siempre golpean los agravios.

	En el ángulo que articula el domingo
	las palomas se empujan bajo arcadas en calma,
	y en la esquina más noche
	el cabrilleo jadeando en las primeras playas,
	el olor a silencio de los parques inmensos.

	El tiempo es un arcón lleno de acciones tórridas,
	de antiguos sentimientos.

	Revolviendo se encuentra
	el juego de caminar por el futuro,
	las caricias que serán mañana;
	ciertos cometas que vuelven cada trescientos años
	con su coda de augurios y catástrofes.

	Y el jazmín,
	las caras del jazmín:
	el de la muerte,
	el de la vida,
	y el huérfano
	-ese que fue cortado para nadie.

	Todo está dentro del tiempo.
	Absurdas picardías,
	menudencias perversas,
	la trampa de pueriles actitudes mintiendo un
	interés impúdico,
	el desborde de un dique de silencio
	confundido con un fondo de anís.

	En el rincón más negro,
	los disfraces:
	las gasas del delirio vistiendo el talle erguido,
	un pie descalzo
	ensayando sus huellas en las dunas,
	aquel cinturón de caracolas cimbreando un
	murmullo violáceo,
	la lista de obsesiones,
	el tocado de sol y de algas marinas.

	Los dados del vivir casi en el fondo
	-las cosas que no son ya han sucedido,
	las que fueron se evaden vergonzosas,
	y la mujer se afana,
	explora,
	insiste,
	como esas películas que se atascan,
	se demoran,
	y arrancan después acompasadamente.

	El tiempo es un arcón lleno de muchas cosas.