POESÍAS DE JOSEFINA PLÁ (De www.los-poetas.com)

POESÍAS DE   JOSEFINA PLÁ  
  EL VIAJERO   ...Y, de pronto, el viajero   surgió. Sobre el sendero   sus pies dejaban pálido,   fosforente reguero.
    Vio mi mano en oferta,   y dijo: -¿Es para mí?-   (Yo no sé si despierta   o en ensueños le oí).
    ...Extasiado, mirándole   los ojos, se lo di...   ¡Poder no pensar,   poderse abandonar,   como el pétalo al viento,   como al fuego el sarmiento,   como la astilla al mar! 
    Caminito escondido   Caminito escondido   que te embozas en sombra   y con grama te alfombras,   y al silencio haces nido: 
    Caminito escondido:   eres humilde y breve,   y tu surco es muy leve   entre el bosque tupido.
    Medio sol de mañana,   un poquito de luna,   un hilo de fontana,   son toda tu fortuna... 
    ¡Poco tienes, sendero   enflecado de sauces,   mas tú sabes, camino,   que breve, pobre, austero,   en sombra, eres el cauce   de un designio divino.
    También yo sé, camino   que, aunque corto y umbroso,   te vio el dolor celoso   y el amor adivino; 
    que alguna vez, acaso,   pudo encontrarte al paso   el hada de la suerte,
    y que, en noche sombría   o en el claror del día,   te sabrá hallar la muerte!
          EL AMOR REALIZADO
  XII   El amor realizado es un sorbo de muerte   que nos pasa los labios, que se filtra en las venas.   El alma que nos cambia es más ancha y vacía:   más triste y más sedienta, la boca que nos deja. 
    Dentro del corazón, alárgase una sombra   cada vez que los labios su antiguo vaso llenan.   El amor realizado aguza en nuestros ojos   del imposible anhelo la trémula saeta,   y es paso que prolonga, en cruel hechizo mágico,   ante la planta laxa la cansadora meta... 
    Amor: perfecto guía para ir al encuentro   del dolor apostado al fin de cada senda...
          SUEÑO   XV     ...Sueño que fuiste impulso de mi latido,   y alas en mi anhelar:   Te mata la vida que nutriste,   como la flor el fruto nacido de sus galas. 
    Afán que me hechizaste de tan triste,   pensamiento clavado   en mis frágiles pulsos; estilete sutil:   a esa punta que hincaste pereces, traspasado.   Loco sueño disuelto en mi sangre febril:   ¡esa sangre te ahoga!   ...Morir te miro, ensueño   que fue yo toda -como fue tronco toda hoguera,   y charco toda nube- en un trasvasamiento   imperceptible, blando, como un deshojamiento de rosa,   en un temblor de atravesada mariposa. 
    Morir te miro, ensueño,   como el árbol mirara arder el vicio leño   cortado de su rama, o pudrirse la hoja 
    de cuyo muerto libre saldrá la yema roja.   Morir te miro, ensueño,   y tu postrer tristeza es ya casi alegría,   ¡y tu último suspiro es ya casi esperanza! 
    ...Hoja muerta, que vuelves a la tierra madura:   ¿en qué capullo nuevo, húmedo de ternura,   renacerás mañana, ensueño en agonía...? 
    Fuimos, en sueños compañeros   Fuimos, en sueños, compañeros:   la vigilia no nos unió.   ¡Sólo en los sueños traicioneros   su pie a mi paso se ajustó!
    Labios gemelos en el ansia:   ¡no unisteis nunca vuestro ardor!   Pupilas, astros de constancia:   ¡nunca rimasteis un fulgor! 
    Jamás la diestras se estrecharon;   los labios sedientos no hablaron;   pero el juramento existió. 
    Nunca las bocas se besaron;   ¡de los besos que no quemaron,   brasa fue el doble corazón.
        SOY   Carne transida, opaco ventanal de tristeza,   agua que huye del cielo en perpetuo temblor;   vaso que no ha sabido colmarse de pureza   ni abrirse ancho a los negros raudales del horror.
    ¡Ojos que no sirvieron para mirar la muerte,   boca que no ha rendido su gran beso de amor!   Manos como dos alas heridas: ¡diestra inerte   que no consigue alzarse a zona de fulgor!
    Planta errátil e incierta, cobarde ante el abrojo,   reacia al duro viaje, esquiva al culto fiel;   ¡rodillas que el placer no hincó ante su altar rojo,   mas que el remordimiento no ha logrado vencer!
    Garganta temerosa del entrañable grito   que desnuda la carne del último dolor:   ¡lengua que es como piedra al dulzor infinito   de la verdad postrera dormida en la pasión! 
    Haz de inútiles rosas, agostándose en sombra,   pozo oculto que nunca abrevó una gran sed;   prado que no ha podido amansarse en alfombra,   ¡pedazo de la muerte, que no se sabe ver!
   
AMANECER
  A Gastón Figueira   La mañana irisada, como fino cristal   se curvó sobre el ancho campo reverdeciente.   A la abismal succión del azul transparente,   agriétase la carne de un ansia germinal. 
    Y a la blondez purísima de su desnudez tierna,   la mísera corteza se nos cuartea en congoja,   y un sollozo nos sube desde la honda cisterna   en sombra donde el párpado su penitencia moja.
    El dolor de las alas imposibles   nos curva más bajo el cansancio irredimible que se adhiere a la carne dolorosa:   y en la punta de una hoja, radiante y temblorosa,   la   gota de rocío   nos finge aquella lágrima inefable   en que, por fin, pudiera el alma miserable   volcar la última gota amarga del hastío.
      TUS MANOS   De las más hondas raíces se me alargan tus manos,   y ascienden por mis venas como cegadas lunas   a desangrar mis sienes hacia el blancor postrero   y tejer en mis ojos su ramazón desnuda.
    En mi carne de estío, como en hamaca lenta,   ellas la adolescente de tu placer columpian.   -Tus manos, que no son. Mis años, que ya han sido.   Y un sueño de rodillas tras la palabra muda-.
    ...Dedos sabios de ritmo, unánimes de gracia.   Cantaban silenciosos la gloria de la curva:   cadera de mujer o contorno de vaso.
    Diez espinas de beso que arañan mi garganta,   untadas de agonía las diez pálidas uñas,   yo los llevo en el pecho como ramos de llanto.  
      IMPOSIBLE   Vaciarme de paisajes, olvidarme caminos,   reedificar el arco de tu desnudo día.   Borrar tus ojos, sendas de mi llagado sueño,   y engriar en mi sangre tus dos terribles manos.
    (...La estatua que he vaciado en soledad, volverla   raíz y musgo en tierra, canto y ala en el aire).
    ...O, en la antípoda lluvia de mi aherrojada llanto,   hacer cantar el muerto pájaro de tu beso.   Tornar a las cenizas las flechas de la llama,   reenhebrar en las venas el hilo del suspiro.
    Y del dolor crecido, monstruo y criatura mía,   hacer de nuevo aquella sonrisa que en tus labios   me bautizaba tuya, con el nombre más mío.  
    CONCEPCIÓN   Me tendrás a tu lado. Me besarás. Y luego,   como al moreno cántaro que espera al fin del surco,   a mi sumiso cuerpo se alargarán tus brazos.   Se saciará tu sed: la exigua sed de un hombre. 
    De mi lecho después, en largas madrugadas   hacer creerás el blanco camino del olvido.   Y sin embargo, ciego piloto de mi entraña,   conmigo habrás llegado por una noche sola,
    a la encantada playa donde no está tu muerte.   Por el nocturno río caliente de mi sangre   irán tus ojos lejos, para jamás volverse,   tu voz prenderá en roca para perennes ecos.
    Tú no lo sabes, hombre, tú no lo piensas, ciego.   Esta noche mi cuerpo será, ¡oh antiguo nauta!   el puerto de que zarpen las naves de otra aurora.  
      CÓMO   Ay, cómo abrirte este dolor de llaves,   en soledad de pulso amurallado.   Lo que ya se llevaron, cómo darte,   sueño, renunciación, ausencia, olvido.
    Cómo franquear a tu claror las puertas   tras las cuales murió crucificado   cada latido virgen de tu nombre,   desposado no obstante de tu imagen.
    Cómo agotar la senda de la ausencia,   el rumbo del viaje jamás hecho,   las jornadas cautivas del suspiro.
    Ay, cómo en ascua recobrar ceniza,   y de la piedra absorta hacer el nardo   que se encienda a la orilla de tu sangre...  
      DESDE CUÁNDO   ...¿Desde cuándo marchabas a mi lado,   desde cuándo...? Tus pasos   ¿desde cuándo, en la noche, aproximándose,   ocultos tras de cada latido...? ¿Desde cuándo...?
    ¿Desde cuándo, en la noche, por los valles sin nombre,   rastreando mi angustia?   Y tras de cada puerta abriéndose, y de cada   recodo el camino, ¿desde cuándo?
    ¿Desde cuándo tus sienes en las salvias   del reposo tranquilo?   ¿Desde cuándo tus brazos en los cálidos ramos   del viril eucalipto, bajo las siestas altas?
    ...¿Y desde cuándo el pedregal desnudo;   desde cuándo el desierto irredimible?   ¿Desde cuándo la brasa los párpados;   esta sed, desde cuándo?. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .     . . . . . . . .     ....¿Desde cuándo este siempre irrevocable;   esta muerte creciendo, desde cuándo...?       . Fuente: http://www.los-poetas.com/poetas/pla1.htm ,   Registro: Julio 2010.  

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