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POESÍAS DE JOSEFINA PLÁ  
  DESNUDO DÍA   En el paisaje nuevo   En el paisaje nuevo en que estarás conmigo   reposará la tarde como una flor caída.       Nos habremos deseado   tanto, que el beso habrá muerto.       Yo lo veré en tus ojos, maduros de otra sombra.   Ojos de un valle ausente. Ojos con otra luna       Entre los dos corazones   llorará tu voz   antigua.       ...Una tarde peinada con una raya oscura.   Tú tendrás la mitad más dulce de la vida.       Las camelias de tu boca   morirán en otro tiempo.       ...Y aquella tarde mía, ya no será la tuya.           TRÓPICO   Amargas lunas mates de estero hechizan, muertas,   noches de frutos altos y de tácitos vuelos.   Ríos de cocodrilos y de tortugas lentas   descaman las estrellas de un calcinado cielo.       En urgencia arterial, por roja tierra tibia   discurre el agua madre de las inundaciones,   mientras corolas túrgidas como sexos encienden   la lámpara votiva de las insolaciones.       Carnívoros estambres, piedras que encierran astros;   troncos que se hacen nudo mortal bajo agua quieta;   peces de aguda voz, aves de mudos rastros.       La Cruz del Sur, guardiana de sus misterios, arde,   cual cifrando en su acorde de siderales neones   la música del mundo en su primera tarde.         SUEÑO DE SUEÑOS   Secreta noche herida de menguante   cae donde no hay agua ni tierra.   Marcha a cortar el filo de la luna,   mis raíces, que están donde no estuve.       ...Traerán mi corazón, negra violeta   que se durmió en la orilla de otro sueño.   Lo he de llamar y no sabrá su nombre.   Me ha de cantar, y no he de comprenderle.       Y llevaré, camino en mediodía   de veinte cielos con opuestos soles,   mi angustia en veinte voces sin mi sangre.       He de llorar mil años sin mi llanto   y he de dormir mil años sin mis ojos   noche con veinte pétalos de luna.         EL SONETO DE TU VOZ   Blanda en mi entraña, como tibia lluvia,   beso aplastado corazón a vena;   tiembla en mis ojos, como sol en río   tañe en mis pulsos dolorida plata.     Pincel que te dibuja estremecida   rama en el agua azul de mis anhelos   pasa por mí, y se lleva mi dulzura   como un rayo de luz que fuese abeja.     Ave a quien le nací con viento y nido,   su ala sabe el curso de mi arroyo,   y en el ángulo agudo de su vuelo     -punta de corazón hiriendo en flecha-   una gota de sangre nueva siempre   recarmina las rosas del deseo.         TODO COMENZÓ EN EL ESPEJO   Todo comenzó en el espejo.   En la palma indiferente del agua   la nube fingió islas, cimientos el arco iris.   Todo comenzó en el espejo.   En el cielo engañifa de la charca   la rama empolló el huevo de la luna;   cosió el pájaro un velo con costura perdida.       Todo comenzó en el espejo.   La estrella guiñó mintiendo al pez incauto;   la luna escribió música que no despertó a nadie.       Y en el espejo una mañana   reconoció el viajero su secreto fantasma,   se vio pómulo y sien,   pupilas de agua para siempre cautiva,   frente como una lápida de sí mismo.   Se vio por fuera, se olvidó por dentro.   Y comenzó a clasificarse   según color y pelo.       Y los amantes murieron por él dos y tres veces,   y los viejos gustaron anticipada la agonía,   y el hombre del color perdió patria y amigos,   y la belleza vendió a su esposo el sueño.       -Todo comenzó en el espejo-.         TAN SÓLO     ...Tan sólo una mirada,   una pupila sólo para todas las cosas.   Para la aurora y el ocaso,   para el amor y el odio,   para el amante y el verdugo,   la paloma y la víbora,   la estrella y la luciérnaga.       Solamente unas manos   para el cáliz y el látigo,   para la rosa y para el cacto.   Solamente unas manos   para la arena y el rocío,   para mecer la cuna,   y acariciar la sien del esperado,   y abrir el último agujero.       Una boca tan sólo   para el beso y el grito   y para la oración y la blasfemia.   Para el suspiro y la mentira,   para el perdón   y la condena.       Y tan sólo una sangre

para regar los sueños,

para comprar la herida y la agonía,   y destilar las lágrimas.       Ah, tan sólo una sangre   una boca, unas manos,   una mirada solo.         DÉJAME SER   Deja llevarme mi última aventura.   Déjame ser mi propio testimonio,   y dar fe de mi propia   desmemoria.   Déjame diseñar mi último rostro,   apretar en mi oído los pasos de la lluvia   borrándome el adiós definitivo.       Déjame naufragar asida   a un paisaje, una nube,   al vuelo humilde de un gorrión,   a un brote renaciente,   o siquiera al relámpago   que abra en dos mi último cielo.       Sujétame los brazos.   engrilla mis tobillos,   empareda mis párpados.   Pero tatuada una flor en la pupila,   crucificada un alba debajo de la frente,   acurrucado un beso en la raíz de la lengua,   déjame ser mi propio testimonio.         LAS PUERTAS   ...Un cerrarse de puertas,   a derecha e izquierda;   un cerrarse de puertas silenciosas,   siempre a destiempo,   siempre un poco antes   o un momento demasiado tarde;   hasta que solo queda abierta una,   la única puntual,   la única oscura,   la única sin paisaje y sin mirada.         INVENCIÓN DE LA MUERTE   Esa sombra   La veréis alargarse cada vez como un agua vertida   sin remedio   como un manto cayendo despacio de sus hombros   como si fuese él mismo arrepentido que quisiera   volver sobre sus pasos   -reptil de limpia muerte sin cadáver-       La veréis ahilar su arroyo   sobre un suelo   por siempre horizontal a la aventura       Y será también la única   que dormirá con él reconciliada   con la sombra total   de que se desgajó   enemiga de todos los espejos un día.           NADIE LE EMPUJA     Nadie le empuja Nadie lo retiene   nadie le advierte nadie le cede el paso ni le espera       Indiferentes   le ven pasar con su sentencia   oculta como un zorro robado en la cintura   royéndole hasta el hueco de los dientes       Nadie le impide el paso ni le espera   porque todos quisieran ser los últimos.       Nadie le toca. Nadie   le empuja. Llega solo   llenándose sin nadie del silencio   de todos los que llegaron antes   tapiándose de nombres olvidados   y de palabras sin respuesta       Llega solo   nadie le empuja nadie le retiene   porque todos quisieran ser los últimos.         Fuente: http://www.los-poetas.com/poetas/pla1.htm ,   Registro: Julio 2010.