POESÍAS

Por CÉSAR GONZÁLEZ PÁEZ

SOLAMENTE DE PASO

Gracias por el don de la brevedad

sin otra herramienta que la dulzura

pasaste y mi lado se enriqueció

de tu transparente perfume

Aroma que aún hoy recuerdo

y tanto, que se adueño del desvelo.

Qué mucho puede dejar

alguien que simplemente pasa

y graba a juego la espesura

de los deseos ajenos.

Si,  con el solo pasar

parece que anularas tormentas.

y se solucionara todo

Pasa de nuevo

y vive pasando

que de vente nuevamente

aunque harina de sueños

se me inquieta el futuro

De volverte a ver...

CANCIÓN DE LAS

PEQUEÑAS PREGUNTAS

Yo cantaré la canción

de las pequeñas preguntas

que pondrán en movimiento

los resortes secretos

de lo que no dices.

La repuesta estará en tus ojos

los deseos desatarán su furia

archivados como estaban

sin poder cantar su romanza de abrazos.

Yo cantaré la canción

de las pequeñas preguntas:

¿Quién alimenta tu sombra de recuerdos,

aquellos que nunca tocaron tierra firme

y te interrogan el alma diariamente?

¿De qué tallo crece tu esperanza

cuando la riega la indiferencia

y parece ser la brújula fría

que nos lleva por atajos equivocados.

Puedo decir que a la hora de balances:

Eras sencillamente todo, se medía el tiempo

con la vara torpe de la impaciencia.

Yo cantaré la canción

de las pequeñas preguntas

¿Te pertenecías cuando estabas sola,

en el límite que tejía el silencio prepotente?

¿Es volátil dejar de amar?

¿Sabe la nada que está sin argumentos?

¿Sabe que el futuro es un epitafio

que te está esperando?

Hónralo para que digan:

"Murió de amor

y todavía se siente esa tormenta".

Yo cantaré la canción

de las pequeñas preguntas:

¿Quién cotizará tu vida

por el descomunal empeño de tu corazón?

Como siempre:

se hablará de balances materiales

(Tanto tienes, tanto vales)

Tú tal vez arrodillado a tu fracaso

terminarás por preguntarle:

¿Era ésto lo que esperaba de mi vida?

Y así preguntando te volverás ceniza

ebria de futuros y buenas intenciones.

Yo cantaré la canción

de las pequeñas preguntas

que se contestan con su propio abecedario:

¿Sería torpe decir que tú eres el timón

y la misma pasión que lo conduce?.

A pequeñas preguntas

Millones de mundos por respuestas.

HISTORIA DE DESAMOR

De solo estar estando

fui superando mis errores,

pocos de ellos son ingratos

pues de cada uno tuve una lección.

que recité a costa de mi orgullo.

De vivir de salto en salto

dando tumbos, esquivando tumbas

me instruí de manera silvestre,

la supervivencia fue mi maestra.

De andar andando saqué partido

y del amor no me volví ajeno,

en puntuales ojos recalé mis sueños

y a poco el verbo se hizo de a dos.

Destejimos desafiantes el futuro.

Lo supe entonces, ahora lo olvido

tocar el cielo con las manos

es sólo el intento, nada más.

Y  el tiempo nos partió en dos…

LETRILLA

Busco una palabra

que reemplace

a la llamada poesía.

Quiero decirle que venga

de un modo que ella sepa

que la nombro

sin decir su nombre.

Y sentirme poeta

sin uniforme,

hombre de ideas

sin ponerme ninguna

pero todas pintadas

con rubor del buen decir

 del arte de emocionar

sin decir que soy la luz

iluminarte el corazón

sin besos a la luna

pintarle uno en la cara.

y sin decir una palabra

sugerirla a todas

las del diccionario

del deseo que escribo.

¿Se entiende?

SEÑAL

Ese lápiz que lleva el verdulero

como una lanza arriba de su oreja,

no le dicta solamente cifras

de mezquinas cuentas a favor.

No.

Creo que, en verdad, le susurra

plegarias no escuchadas todavía,

le inspira cuentos venturosos

y poemas que se desprenden

como témpanos.

Le enseña un poco de gramática

y la cadencia del asombro.

El no alcanza a comprender

de dónde proviene el estallido

que le impone la palabra

y que le obliga a ver todo distinto.

Sospecha que la gracia concedida

es un estado de locura aceptable,

comprende que ese artefacto de grafito

le saca puntas a su vida

y le da brillos.

Con mesura lo afila cada noche

en un aula para adultos.

SUEÑO

Tuve un sueño muy curioso;

soñé que soñar sabía,

que la realidad me obedecía,

yo era como lo esperabas

y a ti nada te sobraba ni faltaba.

Qué fácil es soñar que se sueña,

que todo es como uno quiere,

que tu mano sostiene mi deseo,

¡ que un leve parpadeo cambia mundos !

De ese sueño ahora desconfío,

como el fuego se cuida del agua.

Esta ilusión se clausuró

con doble cerradura

y no sé de que lado está la llave.

Soñé que soñar sabía que poder podía,

que fantasear no me estaba prohibido.

que sueño más raro, se ahogó en su bruma

pero tuvo en sus bordes un aire de cierto.

Sin embargo siento todavía

que, si alguna vez he soñado que soñaba,

allí eras de verdad, no una mentira.

¿Habré sabido, en serio, soñar?

¿En que extremo ilusorio dejé la vigilia?

Porque voy por un claro de sueño

y tarda una vida el despertar.

EXPOFLOR

Hubo un día que las flores protestaron

por tanta indiferencia comprobada

y brotaron rompiendo el pavimento,

cortando el tránsito, cambiando el curso

del agua en alcantarillas y canales.

Algunos ciudadanos se alarmaron

y decretaron ilegal la alegría de las plantas,

las llamaron a silencio, a brotar con discreción

y respetar la reglas de una buena ecología.

Así cortaron de base las rosas insurrectas,

secaron la fija mirada de la margarita,

doblegaron la altivez de los claveles

y negaron lo sensual de la orquídeas.

Pero las semillas apostaron a la vida,

no pasaron por alto el color de las razones

pues no hay nada que supere el blanco de los lirios

o un norte mas preciso que el rubor de los corales.

No se puede exterminar selvas de aroma,

ni cortar a filo de navaja una línea de luz.

Siempre se vuelve al lugar iluminado

con brotes a favor del continuar, del decidir.

En el poblado escenario de los hechos

la naturaleza acecha con retoños,

quiere envolver la tierra de raíces

para dar, por fin, su flor inquebrantable.

NOSTALGIA

No está en el diario.

ni estará en la primera plana

de mañana.

No está en las charlas

que se escuchan por la radio

y las mesas de café.

No está en las razones

del poeta o el filósofo,

Ni en las mentadas

apariencias de la justicia.

Parece un velo de palabras,

un combinado de luz

que fosforece y brilla.

No está en las guías

comerciales de hoy,

porque esta pena

es solamente suya.

Una propiedad privada

que busca su alivio

en palabras mensajeras:

con dictados de pasión

¡Sin grandes titulares!

porque ha nacido

la pena de los que están solos.

Amontonados cada uno

en su propia soledad.

No está en ninguna parte

Pero sabe dónde estás tú

y viene por ti como un ángel

que te abruma sin cobrarte,

sin pedir perdón o permiso.

Tu la dejas entrar desprevenido

y, de repente, te sientes triste

sin saber por qué.

La vida no es otra cosa

que navegar

por estados de ánimo-

CANCIÓN DE LAS PEQUEÑAS PREGUNTAS

Yo cantaré la canción

de las pequeñas preguntas

que pondrán en movimiento

los resortes secretos

de lo que no dices.

La repuesta estará en tus ojos

los deseos desatarán su furia

de tan archivados que estaban

y podrán cantar su romanza de abrazos.

Yo cantaré la canción

de las pequeñas preguntas:

¿Quién alimenta tu sombra de recuerdos,

aquellos que nunca tocaron tierra firme

y te interrogan el alma diariamente?

¿De qué tallo crece tu esperanza

cuando la riega la indiferencia

y parece ser la brújula fría

que nos lleva por atajos equivocados.

¿Puedo decir que a la hora de balances?

Eras sencillamente todo, se medía el tiempo

con la vara torpe de la impaciencia.

Yo cantaré la canción

de las pequeñas preguntas

¿Te pertenecías cuando estabas sola,

en el límite que teja el silencio prepotente?

¿Es volátil dejar de amar?

¿Sabe la nada que está sin argumentos?

¿Sabes que el futuro es una epitafio

que te está esperando? Honralo

para que diga: "murió de amor

y todavía se siente esa tormenta".

Yo cantaré la canción

de las pequeñas preguntas:

¿Quién cotizará tu vida

por el descomunal empeño de tu corazón?

Como siempre:

se hablará de balances materiales

(Tanto tienes, tanto vales)

Tú tal vez arrodillado a tu fracaso

terminarás por pregunatrale:

¿Era ésto lo que esperaba de mi vida?

Y así preguntando te volverás ceniza

ebria de futuros y buenas intenciones.

Yo cantaré la canción

de las pequeñas preguntas

que se contestan con su propio abecedario:

¿Sería torpe decir que tú eres el timón

y la misma pasión que lo conduce?.

A pequeñas preguntas

respuestas infinitas.

SIN PALABRAS

Es en el silencio que se tejen palabras

bordadas en el fino estilo de la pluma

que quiere decir las novedades del alma

y escribirlas a tono de burla del olvido,

No sé en qué instante se vuelcan en la hoja

y se instalan para contar algo jamás contado.

No me han seducido, pero las he perseguido

para que te nombren y digan cómo te llamas.

Mudarán los diccionarios,

No se aceptará el plural

para hablar de la soledad,

Los enamorados volverán a los besos,

dados sin palabras que los comprometan.

Se disolverá la nube del entendimiento

y saber será no saber nada, ser indiferente

porque sentir es un río que no tiene regreso.

En un mundo sin palabras,

quedará un vasto océano de miradas,

un gesto improvisado;

me mirarás a los ojos y comprenderé

No dirás nada en las palabras sin ruido

pero letras leeré sin olor a diccionario.

Entenderé lo que tratabas de decirme…

y la vida será eso que quiero.

………………………………………..

Pobre poesía que no se escribe,

pobre amor que no tiene futuro

y no puede intercambiar emociones

Ya no me verás cómo me veías antes

que podías contarlo, tal vez cantarlo.

*

En este funeral de las palabras me quedo

con un ramito de ellas, por si las dudas.

Un anticuario revisa la bodega de la historia

y descubre, para el bien de la ciencia,

que un amor fue posible sin palabras

TRATADO DE ILUSIÓN

Todos los sueños

no bien amanecen

se transforman en póstumos.

Cenizas que el deseo deja

Pero que sirven de buen abono

para otras esperanzas que nacen,

pues son de fácil descendencia

y, a veces, nos obligan a creer

Que se cumplirán algún día

Uno dice, 'tengo un deseo',

en verdad es él que nos tiene

como marionetas esperanzadas.

En que los hilos nobles del destino

nos hace mover en pos del acierto.

Y así andamos por el mundo,

esperanzados de poder lograr

cristalizar en la realidad

los dictados del deseo

De ahí en adelante rezamos:

que no nos coseche rabia el error,

de no cesar en el intento

que algo nos salga bien y redondo

Pero sabemos de qué se trata,

esta tentativa de sueños vanos

que pronto reclaman sus epitafios

para dejar imantado de fantasía

el simple hecho que sólo

lo que tenga que suceder...sucederá.

EL CORREO PERDIDO

Un mensaje te voy a enviar

dime amiga ¿lo recibirás?

Son palabras para no dudar,

son postales de mi vida.

Con qué gesto lo vas a leer.

Si hablo en serio ¿me vas a creer?

Allá lejos como sentirá…

la que fue mi compañera.

Por las rutas del ansia se va

este envío que te alcanzará

encomiendas de mi corazón

y estampillas de un deseo.

Y si acaso te dura el rencor

que palabras no puedan calmar,

el tiempo nunca se detendrá

y el perdón será el olvido.

Mi mensaje se ha perdido

en el medio del destino

y no quedan mas palabras

aquellas que te nombraban

Son palabras como hojas

que caen y caen.

SIN PALABRAS

Es en el silencio que se tejen palabras

bordadas en el fino estilo de la pluma

que quiere decir las novedades del alma

y escribirlas a tono de burla del olvido,

No sé en qué instante se vuelcan en la hoja

y se instalan para contar algo jamás contado.

No me han seducido, pero las he perseguido

para que te nombren y digan cómo te llamas.

Mudarán los diccionarios,

No se aceptará el plural

para hablar de la soledad,

Los enamorados volverán a los besos,

dados sin palabras que los comprometan.

Se disolverá la nube del entendimiento

y saber será no saber nada, ser indiferente

porque sentir es un río que no tiene regreso.

En un mundo sin palabras,

quedará un vasto océano de miradas,

un gesto improvisado;

me mirarás a los ojos y comprenderé

No dirás nada en las palabras sin ruido

pero letras leeré sin olor a diccionario.

Entenderé lo que tratabas de decirme…

y la vida será eso que quiero.

TU VOTO

Esta balada que te escribo

es una carta de intenciones

No digo que soy lo último

en tecnología de amor

pero qué bueno sería

que me tuvieras en cuenta.

Si las palabras que trazo

repartiesen asombros

bautizaría de nuevo tu sonrisa,

llamaría a sufragios de certezas,

sería un subordinado noble

por ganar una reelección.

No me dejaría seducir por el juicio

que dicta el entusiasmo.

Pensaría en tí

cumpliendo las promesas

dichas en tiempos de proselitismo.

en que las cosas de un modo mágico

se pueden resolver.

Si un día despierto y estoy solo

después de las elecciones

seré tremendamente sincero

admitiendo ante el solemne público

que tu voto madrugó con otro.

NO PUEDE SER OTRA QUE TÚ.



Tu mirada fue lo mejor

que me alumbró este año

de una sequía prolongada.

Encendiste fogatas añejas

que persistían en su cenizas.

Llamas que me recordaron

el camino del deseo.

Desde tu edad transparente

me miraste como un perdón

con una savia nueva de entusiasmo.

Y tuve rabia del tiempo

que se llevan las almas

sin que lleguen a conocer.

Pero tuve la suerte de tu mirada...

¡Qué linda luz en mi noche!

Desde entonces te pienso

de una manera distinta.

Las musas ahora me saludan

para volver a empezar el día

con tu silueta como mapa

y, sin pensarlo, creo en el futuro.

Sí, mi amor, el que me queda,

el que nos aguarda a todos.

Toda esta nueva maravilla

cabe en tu nombre

que pronuncio en silencio

para que no se espante

eso que llamo esperanza.

Y quién te dice...

1912-César

UN DÍA BLANCO

Te prestaría un día blanco

un nuevo día sin usar

para que estrenes la alegría

si, alma, no es tarde para empezar.

Comenzarías desde la infancia

para que vuelvas a crecer

y recuperes el asombro

en ese día lleno de luz.

Y no andarías por el mundo

tras la bruma de un acierto

de algo que sabes:

si, alma. te amo,

hoy más que ayer.

Acaso llegue ese día blanco

y se disipe la tristeza

para escucharte sonreír

como hace tiempo no oía más.

Desnuda el alma corriendo al sol.

Toda la vida será un principio

para soñar en libertad

si acaso piensas que es posible

no será tarde para empezar.

DESDE LEJOS

La calle que conduce a mi vida

va por la vereda de tus ojos.

Si te pienso te dibujo

en el lienzo de mi alma

y sólo tengo eso…

Fragmentos de deseos,

una sonrisa prestada

de mis alegrías anteriores.

Y me siento afortunado

porque te pensé

en esta solitaria plaza

en la que hoy escribo.

No debo abrumarme

por este sueño

que se empeña en esfumarse

de mis brazos.

Pues poderoso anclaje

es la esperanza.

EL POR QUÉ DE LA POESÍA

Si en la vida no se escribiera poesía el mundo tendría un color menos, una canción ausente, una razón a corto plazo. Se vendrían abajo las acciones depositadas en los Bancos de los sueños, pasaría desapercibido lo que tienen de hermanos el alba y el atardecer, todo estaría dicho a medias. Si la gente mezquinara las palabras para sólo pronunciar pesados discursos y aprobar las cuentas, no habría hechizo de lunas y el amor sería un término remoto, ahogado en nuestro corazón. No habría razón para entender al mundo cuando se desnuda de malas intenciones, no podríamos hacer nuestros reclamos por la paz y la libertad de un modo contundente. Todo sería una maravilla deshabitada y hasta la música quedaría huérfana si no hubiese poesía.

Porque los ojos de los poetas nos hacen comprender el por qué de las simples cosas que es donde curiosamente se asienta lo más importante, el pulso de la emoción dando latidos de certezas,

Guillermo Ares ha lidiado toda su vida con las palabras en su oficio de periodista, pero tiene una cepa especial para convidarnos cuando las lleva al rebaño de la lírica. Tiene lo que se reclama de un buen escritor, la capacidad de asombrarse por todo, no hay tema para él que esté fuera del tintero de la poesía. Estos versos aromados que nos entrega en este libro es la prueba contundente, que Guille está justificado: ha puesto su grano de poesía en el frío granero del mundo. Siempre he pensado que hay una poesía para cada lector, quizás tardemos una vida en encontrarla pero cuando aparece se descubre fácilmente porque uno ya no vuelve a ser el mismo, se ha elevado como ser humano. Nunca renieguen de la poesía que les pertenece como el caminante no descarta la lámpara que en la noche alumbra sus pasos. No dejen de buscar esa luz.