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MIGUEL ÁNGEL FERNÁNDEZ

  OCHO POETAS PARAGUAYOS. Ediciones DIALOGO - Director: MIGUEL ÁNGEL FERNÁNDEZ


OCHO POETAS PARAGUAYOS. Ediciones DIALOGO - Director: MIGUEL ÁNGEL FERNÁNDEZ

OCHO POETAS PARAGUAYOS

 

JOSEFINA PLA, HUGO RODRIGUEZ ÁLCALA,

OSCAR FERREIRO, ELSA WIEZELL, MIGUEL ANGEL FERNANDEZ,

FRANCISCO PEREZ MARICEVICH,

ESTEBAN CABAÑAS, ROQUE VALLEJOS.

DISEÑOS Y GRABADOS DE LIVIO ABRAMO,

OLGA BLINDER, CARLOS COLOMBINO, EDITH JIMENEZ.

 

Ediciones DIALOGO

Colección Stylos

Director: MIGUEL ÁNGEL FERNÁNDEZ

Asunción - Paraguay

 

 

 

 

 

 

RECUERDOS

 

Recuerdos a la rosa. Estuvo un día

donde tú me besabas.

Salúdame al rocío. Te mojó los cabellos

con mi primera lágrima.

 

Al polvo que se va rayo adelante

de sol, dile mi nombre, por si lo recordara.

Junto a un mismo septiembre,

una mañana,

en un viejo desván, juntos danzamos.

 

Y dirás mi nostalgia a la manzana

entre las manos del niñito enfermo.

Allí yo supe el último sabor de la esperanza;

por ella clausuré mi huerto

y aseguré el postigo de mi última ventana.

 

Recuerdos a la rosa.

Saudades para el ala

que cruce por el cielo de tu tarde.

Yo con ella subí hasta tu campana.

… Recuerdos a la rosa que ha de nacer un día

donde yo te besaba,

JOSEFINA PLA

 

 

 

NIEBLA

 

Una niebla azulina

fue borrando los cerros de las costas,

y a mis ojos, ahora,

el lago se ha quedado sin orillas.

 

El gran pájaro acuático

como dormido en su alto vuelo

ha de sentir, feliz, que se le expande,

enorme, su Universo.

 

Así también mi alma

en esta paz como en un sueño

libre de todo afán, vuela sobre la vida

que hoy es lago diáfano sin orillas de Tiempo.

HUGO RODRIGUEZ ALCALA

 

 

 

YO YA NO SE...

 

Yo ya no sé

qué se puede decir y estoy hablando

qué se puede alentar y estoy pensando

en no sé que figuras desvaídas

en no sé qué quimeras obsoletas

de galopes cayendo hacia la nada.

 

Y me pongo a cantar pero el sollozo

el sollozo que anuda tu garganta

ese oscuro sollozo que del fondo

sube entre lutos y geranios tristes

para anegarme como a tí en el llanto.

 

Yo ya no sé

mas quisiera ensayar en diez mil tubos

esta estúpida pugna de ¿hacia donde?

el ultimo clangor de los envites

y huracanar las bambalinas agrias

de este circo del llanto y destrozado.

 

Tal vez sean las últimas amarras

las flatosas trompetas de un juicio

tócame pues muy loca levemente

dame vino locura y que me importa

y me pondré a vivir e iré muriendo.

OSCAR FERREIRO

 

 

 

 

INMORTALIDAD EN LUZ

 

No está en el músculo

pera sí en el latido.

No está en la sangre

pero si en el misterio.

 

Sin estar en el fuego

queda como en el humo.

Rompe las cárceles

con golpes de sonidos.

 

Sin ser el aire

queda en el oxígeno;

sin morir en lo humano

recomienza en el eco

y se repite.

ELSA WIEZELL

 

 

 

UN SIGNO

 

Quizá tus pies recuerden todavía

las arenas de Leblón, otro verano,

junto al mar presentido y otro cielo

igual y distinto al de estos días

sin ti, sin mi, desmemoriados, ciegos,

hacia otro mar lanzados,

hacia el vacío.

 

To be or not to be, that is the question,

the question is to be, the question,

or not to be, the question . . .

 

Inútil todo,

el verbo estéril,,

la lengua prostituta,

la ínfima canción

que no apuntala

un cielo igual,

distintos

indiferente,

inútil.

 

Un vago signo dibujaste en las arenas

de Leblón, otro verano,

un signo

que el viento, el agua,

acaso tus propios pies, borraron.

MIGUEL ÁNGEL FERNANDEZ

 

 

POEMA MENOR

 

Luna,

perdida luna.

Y nada más:

tú y yo:

Por allá,

por aquí

-sombras,

círculo en hambre,

tiempo

como arenilla

o palabra,

tú y yo,

mundo recién nacido.

 

Todo comienza

y vibra

(luna,

perdida luna),

como ala purísima

de luz

-sueño de Dios

matinal-:

Todo comienza en canto,

en vuelo,

en ti

¡mundo recién nacido!

tú y yo

por allá

por aquí...

FRANCISCO PÉREZ-MARICEVICH

 

 

 

UNO LLEVA SUS PETALOS...

 

Uno lleva sus pétalos sangrando

sobre estambres púdicos que se llenan de besos

enredados en grandes cópulas bermejas.

 

El aire preconiza una vuelta hacia el orden

odiando la armonía,

naciendo como un sol, fiero y demente,

o un ser caníbal

todo lleno de barros, despeñado

sin tregua a su banquete.

 

Los pequeños resabios ensucian los diagramas

que huelen como el tiempo

asumen los preámbulos sagrados

los intersticios cavados del deseo,

este es su madero, brújulas inquietas

alargadas a nortes monstruosos,

ojos mórbidos de animales que crecen

sin moverse,

flores antiguas, enormes, navegando

en ese lugar que llega como un golpe

a completar el goce sin hallarnos.

ESTEBAN CABAÑAS

 

 

 

AQUI ESTOY

 

A Miguel Angel Fernández

Aquí estoy con toda mi presencia.

Mi alma gris. Mi corazón distante.

Otra cosa no tengo. Ni he tenido.

Y sin embargo, falto.

 

Falto en mi corazón. Huyo en mi sangre,

Mi alma siente su humedad de nada.

Y sólo tengo como mío, el fondo

del propio abismo que nos crece adentro.

ROQUE VALLEJOS

 

 

 


 

 

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